Harlock's blog

I quattro cantoni

2011-11-18T12:12:00.006+01:00

Davvero

2011-11-07T09:51:00.016+01:00

La protagonista è lei

La trovate QUI.

Hal Jordan

2011-05-30T08:49:00.004+02:00

Spidey

2011-05-26T12:18:00.003+02:00

Side-project

2011-05-23T15:00:00.003+02:00

Supes

2011-05-18T15:32:00.003+02:00

Sliding doors

2011-05-05T10:51:00.009+02:00

Quando la vide non pensò fosse bella. Nemmeno brutta, no. Ma credeva sarebbe stato più emozionato, questo sì. La prima volta che i suoi occhi si posarono su di lei c'era qualcosa di fatalmente stonato nel quadro d'insieme, irrimediabile come una scorreggia in ascensore. Non avrebbe saputo dire con precisione cosa. Appoggiata a un lampione, occhiali da sole e un vestito sciatto a righe bianche e blu, pelle bianca lattiginosa in pieno agosto, di cera. Lo guardava sbracciarsi fuori dal finestrino poco prima di fermarsi.
Salendo in macchina sbatté la portiera violentemente. Lui non comprese se apposta o per errore. Lei gli disse solo, senza nemmeno guardarlo in faccia e fissando dritto avanti a sè: "Portami a mangiare".
La portò nel posto più bello che conosceva, in collina. La giornata afosa suggeriva piatti freschi e profumati d'estate, invece lei ordinò lo stinco. Lo divorò come non mangiasse da mesi, con una famelicità che non aveva visto mai. Subito dopo aver finito gli disse: "Andiamo a casa tua?"
Lo disse con una macchia di sugo unto sul viso, che fece apparire la scena involontariamente comica. Lui sorrise ma lei non si scompose, in attesa di una risposta. Lui pensò sì ma invece disse: "No".
Era evidente che lei non se lo aspettasse. Del resto, nemmeno lui si aspettava quella domanda. Non così presto, non da una sconosciuta abbordata in chat. Nessuno dei due chiese il perché, nè della richiesta nè del rifiuto. Si alzarono dal tavolo, lui pagò e risalirono in macchina. Lei gli si lanciò e avvinghiò contro come temesse di non rivederlo mai più e lui subì un lungo bacio soffocante, incendiario, al retrogusto di stinco. C'era una tale, inattesa disperazione in quelle labbra che lui vi si arrese con tutto il proprio corpo. Durò più di un'ora, si baciarono come due tredicenni su una panchina. Nessuno dei due disse niente, nè prima, nè dopo. Nessuno dei due decise quando smettere. Finirono, e basta.
Lui rimise in moto e la riaccompagnò. Lei scese sbattendo con forza la portiera e si incamminò verso la propria auto. La lasciò andare così, con in bocca un vago sapore di stinco e un'erezione fragorosa fra le gambe.
Quando la vide non pensò fosse bella. Nemmeno brutta, no. Ma comprese nell'epifania di un istante, solo in macchina, quanto fosse stato tutto perfetto nonostante quella stonatura che aveva percepito. Forse proprio a causa di essa, quella cui non riusciva a dare un nome. Adesso lo sapeva e avrebbe voluto dirglielo, ma lei era già scomparsa in una nuvola di fumo.
Le scrisse il giorno dopo una lunga e appassionata lettera d'amore.
Lei non gli ha mai risposto.

Les amants

2011-05-03T12:21:00.005+02:00

Prove di stile per una roba che.

Ouch!

2011-04-20T07:52:00.004+02:00

Allònsanfàn

2011-04-05T11:16:00.003+02:00

Che poi uno dice, alle volte.

Kill me

2011-01-24T11:41:00.003+01:00

Onestà.

2010-10-16T08:57:00.014+02:00

Ieri Camilla non c’è stata.
L’ho conosciuta al pub, continuava a fissare sorniona dall’alto del suo sgabello con quell’aria da parrucchiera in pausa, e io adoro le donne che si siedono al bancone sole. Ha ventinove anni e non si è nemmeno lasciata baciare con la lingua. «Per onestà,» mi ha detto, «perché mi sto vedendo con uno, ma prima di lasciarmi andare con te gli devo parlare, non gli voglio mentire.»
Mentire di che, Camilla. Che se fossi davvero onesta non staresti qua con me, adesso, non saresti qui tra le mie braccia ubriaca a fare la gatta, non saresti nemmeno entrata nel pub. Se fossi davvero onesta mi baceresti e basta, perché è solo quello che vuoi, pensai. Dissi invece: «Certo, capisco. Non ti preoccupare.»
«Ci vediamo domani sera, allora. Sempre qui,» mi disse accarezzandomi la guancia e lasciandomi da solo sugli scalini con una promessa di non si sa bene cosa. Ho bisogno di una brava ragazza così, che mi dia l’illusione di stare facendo le cose per bene. Ho bisogno dell’adrenalina dell’attesa e di un nuovo corpo di donna di cui non mi importi assolutamente niente.

Finché Camilla me lo succhia nel vicolo, non posso non interrogarmi su quanto poco tempo separi l’onestà dall’essere una troia, nella testa di una donna. Non riesco a non pensare a quel povero cristo che si sarà sentito raccontare una storia assurda e inattesa di pause di riflessione-ho bisogno di stare da sola-devo capire dove stiamo andando. Meno di ventiquattro ore fa eravamo qua e non si poteva, ora invece il mio sperma le riempie la bocca.
«Potevi anche avvisarmi però,» mi fa lei sputando per terra.
«Sì,» le dico richiudendomi la zip dei pantaloni. «Forse potevo.»
«Ma allora sei proprio uno stronzo!» mi urla ancora in ginocchio, in perfetto equilibrio tra un’incazzatura crescente e le lacrime.
«E tu sei proprio una onesta, invece. Coppia perfetta, no?» le rispondo con una veemenza e una cattiveria che non mi appartengono e che sorprendono me per primo.
Mi incammino senza neanche voltarmi lasciandola lì a terra, infilando dopo pochi passi la porta di servizio del pub, nell’esatto momento in cui scoccano le tre.

Moon fight

2010-10-12T10:27:00.002+02:00

Marvel

2010-10-06T15:50:00.006+02:00

Moon Knight

2010-10-01T20:28:00.003+02:00

Siccome che avevo un pomeriggio libero.

2010-09-28T12:12:00.005+02:00

Matite e chine mie. Colori del sempre magico Oscar.

Fly.

2010-06-29T09:34:00.002+02:00

Dalla mia prima storia per il Canemucco.

Retini

2010-06-08T09:35:00.002+02:00

Sono entrato nel tunnell dei pallini.
Aiuto.

Messaggio alla nazione

2010-05-31T09:17:00.001+02:00

Siccome alcuni mi hanno scritto in privato e su facebook dicendomi "ma come, non dovevi essere sul canemucco 2?", ebbene no, non ci sarò, come si evince dalla (bella) lista di (bravissimi) autori che campeggia in copertina. La ragione è una sola: il mak nazionale è un cazzone, e dopo avermi fatto terminare tutto in fretta e furia mi ha comunicato con la sua solita tempestività lo slittamento sul Canemucco n.3.
Le cose si sono volte più o meno in questa maniera:
- io (tipo il 18 di aprile): per quando ti servono le modifiche capo?
- mak: tranquillo matté, c'è tempo. mò mi metto e ti dico tutt'e cose.
- io (tipo il 27 di aprile): ehm, mak, le modifiche che dicevi, mi dici cosa...?
- mak: sìssì, c'hai ragione matté, non mi son scurdàt eh? mò mi metto e ti scrivo.
- io (tipo il 4 maggio): mak, porcozzio, guarda che fra un po' non c'avrò più tempo, dimmi ste cazz'e modifiche che te le faccio, dai!
- mak: matté tranquillo. c'è tempo fino al 15, mò sto incasinato ma poi ti telefono, che ormai c'ho l'artrite.
- io (tipo l'11 maggio):..?
- mak: ehm matté, abbi pietà, ma t'ho dovuto spostà sul 3. e tutto perché non m'hai voluto fà 'ste due modifiche...

Ecco tutto. Ovvio che il 2 lo dovete comprare uguale, anzi di più, che il canemucco è come la nazionale e va sostenuto SEMPRE.

P.S. per la cronaca, le modifiche, ancora le devo sapé. incrociate i diti.
P.P.S. anch'io ti voglio bene, capo. :)

La costruzione di un amore

2010-05-19T10:34:00.007+02:00

Mi trovo sempre in difficoltà quando mi si chiede perché io ami qualcuno.
E’ una domanda che tutti ci siamo sentiti rivolgere, almeno una volta: «Perché mi ami?»
Per la maniera che hai di spalmare il burro sulle fette biscottate, risposi mille anni fa, messo alle strette.
E’ una buona risposta, come qualsiasi altra. Come se si potesse amare una persona per le sue qualità, o per degli attributi particolari. Ti amo perché sei intelligente o perché sei bella, o perché mi fai ridere, sono tutte cazzate che non centrano il cuore della questione. Non ci si innamora di qualcuno perché.
I sentimentologi dicono che l’amore scatta quando qualcuno risponde ai nostri bisogni, ma anche il mio frigorifero lo fa, e non provo nessuna attrazione particolare per lui.
Innamorarsi è una visione. E’ un’immagine che compare tutta insieme, all’inizio, come un tutto intero e perfetto. Ci sono solamente poche persone in grado di svelarla, anche a noi stessi, e perché alcune persone e non altre nessuno ce lo potrà mai spiegare. Amare è tentare di realizzare quell’immagine iniziale.
Innamorarsi è un’intuizione, come fare un progetto. Butti giù lo schizzo, l’idea incandescente sulla carta. Ed è la parte più divertente. Amare è caricarsi i sacchi di cemento sulla schiena e dar forma a quell’idea. Renderla reale. Ci vuole tempo, fatica, dedizione, e sperare di stare costruendo in una zona poco sismica.
Il problema è che quando un amore hai finito di costruirlo devi decidere se abitarlo, e quella è un’altra faccenda. C’è gente che si diverte a costruire solo per poi buttare giù tutto e ricominciare da capo, come i mandala dei monaci buddisti. Non riescono a sopportare la stanzialità sentimentale.
Io sono stato così, per tutto il tempo prima di Chiara. Mi mettevo assieme a donne apposta sempre sbagliate, cercavo di fare in modo che ogni volta ci fosse qualcosa che, dall’inizio, non mi tornasse del tutto. Dovevo sempre aver ben chiare le vie di fuga, era più forte di me. La cosa buffa è che talvolta, alcune delle storie sulla carta più sbagliate, hanno quasi rischiato di diventar giuste.
Con Chiara sperimentai per la prima volta una condizione nuova. Fu tutto giusto da subito, quasi perfetto. Fino a quando, inaspettatamente, iniziarono ad aprirsi crepe sui muri, dapprima insignificanti, poi sempre più grandi. E mi chiedevo se le vedessi solo io, cercando continuamente di mettere rattoppi, aggiustare, come fossi un capomastro o un responsabile di cantiere.
Ma per chiunque di noi è impossibile prenderci la responsabilità di un’altra vita.
Fu l’anno in cui ascoltai per la prima volta la canzone La Cura di Battiato. Tutti a dire bellissima, meravigliosa la più bella canzone d’amore. E io pensavo invece no, non è una canzone d’amore, non d’amore di coppia almeno. E’ una canzone che potrebbe aver scritto un padre per una figlia, non un amante. Prendersi cura, in una relazione, dovrebbe significare stare accanto. Non sopra, non sotto, ma di fianco. Non essere responsabili se non per se stessi.
Con Chiara invece non riuscivo, ero esattamente ciò che diceva quel testo. Avevo questo desiderio di protezione fortissimo. Nessuno doveva farle male, nemmeno io. Soprattutto io. Troppo tardi ho compreso che tra due persone che si amano potersi ferire è un privilegio. Se mi ferisci, vuol dire che t’importa di me, che il mio sangue ti è indispensabile come a me è necessario il tuo.
Ogni ferita è una finestra che ci mostra la verità, l’irriducibile differenza di due persone, ed è un peso difficilissimo da sostenere, mentirsi è molto più facile.
Chiara mi disse una volta, dopo l’amore: «Perché siamo così diversi? Non abbiamo niente in comune, siamo incompatibili su tutto.»
«Abbiamo in comune che siamo diversi, ti pare poco?»
Mi sorrise quasi amara e si alzò dal letto, scivolando via proprio mentre stavo per abbracciarla.

Il Canemucco!

2010-04-29T09:41:00.004+02:00

E' uscito.
Nonostante fosse stato annunciato per l'inizio di Maggio - vabbé che non manca poi molto - illo è già in edicola.
Che dirvi, sparuti seguaci di questo blog? Compratelo e diffondete il verbo. Non perché ci son sopra io - che poi non ci sono ancora, ci sarò dal n°2 - non perché la beshtia è un fratello, ma perché è bello, molto.
Tralasciando le menate da addetti ai lavori (bella carta pesa e profumata, stampa eccellente, packaging di gran classe) è un prodotto decisamente innovativo nel suo genere. Anche perché il suo genere non esiste, in Italia almeno. E' una roba nuova, bella, coraggiosa, autoriale e pop al tempo stesso. Mescola fumetto, racconto, romanzo d'appendice e di fegato. Roba di pancia, più ancora che di Core.
Per chi è fan di Mak, l'acquisto è obbligato.
Per chi non lo fosse, lo è ancor di più.
Fidatevi.

Factor V n°1

2010-03-19T15:32:00.004+01:00

E al fin giunse in edicola.
Il packaging del prodotto, devo dire, è notevole.
Buone grafica e copertina e la qualità di carta e stampa. Sono soddisfatto della resa dei disegni per più di un motivo. Alcune sperimentazioni "segniche" hanno funzionato meglio di altre - leggi anche: non sempre il risultato è omogeneo - ma nel complesso lo reputo davvero un buon lavoro. Anche se purtroppo verso la fine Daniele ed io abbiamo dovuto correre parecchio e si vede. Vabbé, solita vecchia storia dei tempi di lavorazione stretti ecc.
Sulla trama non mi esprimo, così non vi rovino la sorpresa.
E poi lì io non c'entro niente:)

:mibullo pure io:

2010-03-02T10:35:00.005+01:00

Per una volta, anche se non è mai stato nel mio stile (eh? C’hai uno stile, adesso? MA và và…) ma a questa cosa ci tengo particolarmente.
A quanto pare sul CANEMUCCO, rivista in uscita a Maggio per la Coniglio editore, farò il mio esordio – si fa per dire – come autore completo, e sarò collaboratore fisso o quasi (il quasi dipenderà solo da problematiche legate alla foliazione).
Mak è stato molto chiaro e mi ha chiesto alcune cose specifiche, sulla base di altre cose mie lette. Pur lasciandomi in realtà totale libertà, il che per me è una sensazione abbastanza nuova.
Poi da sto progetto forse seguiranno altre derive, ma parlarne ora sarebbe come discutere di come sarà la terra nel 2142.
Per ora gioisco in silenzio, ringrazio per la fiducia, e mi metto al lavoro.

Touch

2010-02-25T08:38:00.013+01:00

Con Chiara le cose non erano mai facili.
Fin dall'inizio, era come se ci amassimo in due lingue differenti. La cosa era quasi divertente, se non fosse stata così faticosa. Stimolante, sicuramente, a meno che la vostra idea di relazione non sia andare sempre d'accordo su tutto o cenare con gruppi di amici rigorosamente in coppia, rivangando i bei tempi andati.
Avevamo sempre voglia di fare cose diverse. Io mi svegliavo all'alba, lei non rinveniva mai prima di mezzogiorno. Io volevo andare al cinema, lei voleva stare a casa. A me veniva voglia di scampi alla busara e a lei di pizza. Cose così.
All'inizio era bello perché ognuno dei due, a turno, si ritrovava a fare o scoprire cose che altrimenti non avrebbe vissuto mai.
Con Chiara si faceva sesso dappertutto, era come una specie di animale. Era strano perché non ci veniva mai voglia insieme, ma era sempre come se uno dei due dovesse convincere l'altro. Conquistarlo, sedurlo, costringerlo a fidarsi.
Non era nemmeno sesso, in realtà. Era più una specie di gioco. Annusarsi, avvicinarsi, ritrarsi all'improvviso, prendersi con violenza e dolcezza insieme. Come ballare un tango.
Se dovessi pensare a una parola che riassuma tutto il contrario della nostra storia ce n'è una sola che mi verrebbe in mente: sincronia.
Non eravamo sincronici, quasi mai. Eravamo due onde con frequenze e lunghezze d'onda differenti. Ogni tanto ci si incrociava per puro caso o fortuna, ma durava solo un attimo. Sempre, comunque, troppo poco.
Ogni volta, dopo che si era condiviso qualcosa, era come riscoprirsi di nuovo orfani, come se ognuno dei due venisse richiamato dentro la tana accogliente della propria solitarietà.
Chiara una volta mi disse: «Sono stata sola tutta la vita prima di incontrare te.»
Me lo ricordo ancora benissimo. Eravamo stesi sul parquet, completamente nudi, le gocce di sudore avevano formato sotto di noi una piccola pozzanghera. Avevamo tenuta chiusa la finestra perché a Chiara piaceva farlo al caldo, anche ad agosto, farlo come fossimo in una sauna o dentro una miniera.
Lei se ne uscì all'improvviso con quella frase. E la disse guardando il soffitto, non guardando me. Sembrava osservasse una crepa sul muro, la disse come avrebbe potuto dire «stasera per cena cavolo bollito» o qualcosa del genere.
Ricordo che io pensai, invece
Non mi sono mai sentito così solo come da quando sto con te
e la strinsi forte, quasi sentendomi in colpa.
Stare con Chiara, vivere con Chiara, respirare Chiara, era come una nostalgia.
Avevo nostalgia di lei, mi mancava da togliere il fiato, eppure era lì, anche in quel momento, sdraiata in fianco a me a condividere lo stesso identico sudore che ci bagnava la schiena.
D'un tratto mi salì sopra, a cavalcioni, mi tolse i capelli dalla faccia con entrambe le mani, con un gesto quasi maschile. Mi guardò fisso e mi disse:
«Mi ami?»
«Sì, purtroppo per me.»
«Non mentirmi mai, promettimelo.»

«Te lo prometto», mentii.

Percorsi

2010-02-14T10:01:00.014+01:00

1995

1996

2004

2005

2006

2006

2007

2008

2009

2009

2010

2010

A imperitura memoria (mia, soprattutto) e per chi pensa io sia comparso dal nulla.
Per quei pochi che si chiedessero cos'ho fatto negli otto-anni-otto tra il 1996 e il 2004, diciamo che ho ceduto alle lusinghe del mondo e ho cercato di far finta che fare il fumettista non mi interessasse poi così tanto, in realtà.
Come sempre quando menti a te stesso, non ha funzionato.
Siccome credo di non averglielo mai detto, un grazie particolare a Roberto Recchioni, che fu il primo a dare una possibilità al sottoscritto, in tempi molto poco sospetti.
Merda. Sto invecchiando, mi sa.

La difficoltà del difficile

2010-02-11T09:41:00.005+01:00

Fate conto che vi viene a trovare un’idea. E che quell’idea è geniale.
Vabbé, che è geniale siete voi a dirlo, è chiaro, del resto l’idea è vostra, è venuta a bussare alla VOSTRA porta. Insomma, chi altro potrebbe dirlo, giusto?
Quell’idea è talmente buona, lo capite anche da soli, di più, lo sentite, che avete quasi paura a parlarne. In effetti, non lo fate. Non ne parlate con nessuno, anche se avreste dei signori interlocutori con cui spartire la cosa. Ma avete paura. Una fifa tremenda. Che il vostro interlocutore, anche uno diverso magari, vi possa dire anche solo "mh". Come quella volta in quinta elementare che eravate convinti di aver scritto il tema più geniale del secolo, dodici facciate-dodici di pura avventura in stile giulio verne, roba che la maestra solo per leggerlo tutto ha dovuto prendere ferie. E invece – invece – avete preso solo "buono". Buono? Buono a chi? Buono a cosa? Buono a sapersi, ricorderete per il resto della vita, come un monito. E invece quell’altra volta, in prima media, che eravate convinti di aver scelto il tema più stupido del mondo ("Cosa vedi dalla finestra"- sic) e lo avete scritto di getto, quasi svogliati, non ponendovi nemmeno il problema. E ricordate ancora oggi con malcelato orgoglio di bimbo quell’inaspettato: "Bravissimo!!!!", seguito da ben 4 punti esclamativi, mica cotica.
Al che uno si pone delle domande. E dopo più di vent’anni riesce a darsi anche qualche risposta.
Punto uno: sceglietevi bene i maestri.
Punto secondo: diffidate sempre delle idee geniali. Di quelle che si dichiarano tali da subito, almeno.
Punto terzo: certe volte magari può essere meglio un hamburger, invece di un cinghiale al barolo con patate novelle e misticanza selvatica condìta con aceto barricato superdio.
Insomma, dipende da chi avete a cena e da che stomaco ha. No, non ho detto palato, perché è proprio il gusto che certe volte ci frega.
Mentre è solo nella digestione che si svela la verità delle cose.

Factor V

2010-01-11T12:05:00.008+01:00

Visto che sul blog del mio socio sono da tempo comparse le matite, sperando di fare cosa gradita pubblico pure io qualche tavola in ordine sparso, giusto per aumentare l'hype. :)

Nero

2010-01-08T10:11:00.002+01:00

Ma quanto ci sto prendendo gusto.

Mistofrutta.

2009-11-30T10:21:00.006+01:00

Alcune delle cose alle quali ho lavorato/sto lavorando negli ultimi mesi.
Alcune a solo, altre in collaborazione con l'amico Daniele Statella.
Poi dice perché non aggiorni.

Pubblicità occulta

2009-11-17T09:55:00.002+01:00

Tanto già si sa.
Però mi piaceva com'era venuto il bannerino :)

Il segreto di pulcinella

2009-10-26T11:29:00.005+01:00

Tanto mistero e scopro invece che oramai lo sanno anche i sassi.
Ecco la copertina dell'albetto promozionale che troverete a Lucca Comics & Games di quest'anno allo stand della Star Comics.
Sopra c'è pure il sottoscritto insieme al mio compagno di scorribande Daniele Statella.
Stiamo realizzando insieme il num. 1 di una delle tre mini, che probabilmente uscirà a inizio dell'anno prossimo.
Ovviamente non vi dico quale per non rovinare la suspence...
Accattatevillo, non fosse altro per il mazzo che mi son fatto a fare le mezzetinte.
Ah, e poi è gratis, quindi non avete scuse.

Perché non aggiorni?

2009-10-02T09:44:00.002+02:00

Ebbene sì, questo blog ha dei lettori – cosa che continua a sorprendermi, lo confesso – ed essendo almeno la quinta persona nel giro di due giorni (sarà successo qualcosa? Ah sì, è iniziato ottobre) che mi pone lo stesso interrogativo, dò risposta a questo ed altre piccole faq, in ordine assolutamente sparso.
Non aggiorno perché non posso.
Le cose a cui sto lavorando, fumettisticamente parlando, non sono ahimé pubblicabili sul blog. Non per volontà mia, eh. Ma è chiaro che quando stai lavorando su una nuova serie, non puoi certo pubblicare anteprime (quantomeno non prima che tali anteprime siano rese pubbliche dall’editore stesso. Come dire: ci si sente dopo Lucca).
Questo ci porta dritti alla seconda questione: ovviamente sì, sto lavorando. Non quanto dovrei, ma ciò dipende da problematiche personali e non certo dalla quantità di lavoro. E, sì, continuo a lavorare anche per l’Eura. US andrà avanti, sia pur con una formula differente, ma le storie – almeno a giudicare dalle sceneggiature lette – ne hanno decisamente guadagnato.
Oltre a ciò: sì, sto scrivendo. Sono strapieno di racconti e altre amenità che potrei pubblicare, ma qualcosa nel meccanismo ha fatto crack. Ci sto riflettendo su, forse non sento più come prima la necessità di rendere pubbliche le mie cose. Non per snobismo, forse per pudore, non so. Insomma col lavoro non ho problemi, con la scrittura qualche volta sì. Forse il giorno che anche la scrittura dovesse diventare un lavoro – mi auguro mai – non avrò problemi nemmeno lì. A ogni modo qualcosa probabilmente cambierà, anche nella formula blog.
Ultimo ma non ultimo: sì, tornerò su Coreingrapho, ma non so pronosticare fra quanto. Se Mak non mi chiude il profilo come autore prima, ne vedrete delle belle (almeno lo spero).
Ah, l’estate mi fa cagare, agosto sopra ogni cosa. Non c’entra niente col resto, ma forse un pochino anche.

Le cose sono sempre ciò che sembrano

2009-08-03T11:25:00.003+02:00

Rossana Bresciani l’ho conosciuta l’11 Novembre del 2003.
Ero a cena a casa di Alberto. Il mio amico aveva appena concluso una storia con una ragazza strana e fragile, che una parte di me aveva odiato a prima vista, e si trovava nella delicata fase del dopobomba psichico e della ricostruzione dell’autostima.
Io di mio avevo da poco discusso la tesi di laurea ed ero in quella fase in cui il mondo ti appare come un’ostrica pronta a dischiudersi solo per te.
Entrambi non sapevamo bene cosa fare della nostra nuova libertà.
Quella sera avevamo deciso di uscire ma Alberto all’ultimo aveva preferito stare a casa, con uno di quei tipici sbalzi d’umore da uomo ferito e introverso.
«Stasera muoio sul divano» disse lui. «Mi finisco il vino e poi mi faccio una sega guardando le pubblicità in tv», sentenziò.
Mi ritrovai solo nella notte veneziana, carico di un’ euforia che a casa di Alberto avevo dovuto contenere, per una forma contorta e ipocrita di rispetto.
Camminare di notte a Venezia è un’esperienza che si dovrebbe fare almeno una volta nella vita. Non parlo della Venezia turistica e cialtrona, ma di quella città oscura e nascosta e misteriosa e al contempo familiare che ti accoglie tra le sue calli come una vecchia nonna, facendoti sentire protetto anche da te stesso.
Per me è sempre stato significativo che la città più bella del mondo puzzi sostanzialmente di merda, suona quasi come un monito. Ogni cosa ha il suo prezzo, sembra dire.
Se cammini di notte a Venezia non hai paura. Ti senti come se percorressi i corridoi di casa tua, soprattutto sei hai bevuto un po’.
Fai chilometri senza accorgertene e vorresti non finisse mai. E’ come una specie di zazen, una meditazione con il corpo in movimento.
Quella sera la mia meditazione etilica venne interrotta bruscamente.
Superato campo S.Polo, appena voltato il vicolo, venni investito in pieno da un missile piovuto dal cielo.
Mi ritrovai a terra dolorante, senza capire bene cosa fosse successo.
Guardai verso l’alto e sentii una voce femminile squittire
«Oddìo scusa, scusascusa. Non ti avevo visto!»
«Ma porca merda! Ma butti sempre la spazzatura così, tu? Dalla finestra?»
«Scusa» ripeté ancora «è che al buio non vedo bene, e poi di solito di qui non passa mai nessuno!»
«Fa niente, dai» dissi rialzandomi e cercando di ripulirmi.
«Ma non ti ho fatto male, vero?»
«No, non mi pare. Per fortuna non sei una di quelle che butta il vetro insieme a tutto il resto, sennò potevo essere morto!»
Udii il suono della sua risata verdeazzurra.
«Dai, se sali ti offro un caffé per farmi perdonare» disse soave.
Non so perché, forse l’alcol o la botta in testa, ma una parte di me guardò in su e scorse il suo viso e registrò il comando «Sali» come a dire Sali.
Senza accorgermene mi ritrovai ad arrampicarmi sulla facciata della casa.
Sembra difficile, lo so, ma a Venezia le case sono tutte di mattoni e pietra e sono percorse da cavi e condutture che manco i vicoli di Harlem.
«Ma, cosa fai?!»
Mi resi conto di ciò che stavo facendo quando ero ormai arrivato al secondo piano.
Ancora oggi penso che sia uno dei gesti più autentici che io abbia mai fatto in vita mia.
«Tu sei tutto scemo» mi disse tendendomi entrambe le mani e sporgendosi in fuori.

Conobbi Rossana così, entrando dalla finestra della sua cucina tutto sporco di pattume.
Puzza di merda e la ragazza più bella che avessi visto mai.
Avrei in effetti dovuto comprendere la situazione dall’esordio e rammentare

Ogni-cosa-ha-il-suo-prezzo.

In edicola.

2009-06-25T10:10:00.004+02:00

Unità Speciale n.13 è uscito oggi, testi dei soliti noti e disegni di Daniele Statella e del sottoscritto.
Devo dire che la stampa sembra abbastanza buona, anche se, a differenza del mio precedente numero che era stato stampato benissimo, qua è come se la carta avesse "assorbito" troppo inchiostro, non saprei come altro dirlo, e molti particolari si sono un po'persi.
Ma sono come al solito paturnie da disegnatore di cui nessun lettore si accorgerà mai.
Da un punto di vista grafico ho cercato in quest'albo un'ulteriore evoluzione, sporcando un po' il segno e rendendolo più "nervoso" e dinamico, e se avete visto qualche anteprima su questo blog sapete di che sto parlando.

Soprattutto, sono particolarmente soddisfatto della collaborazione con l'amico Daniele Statella che si è visto impegnato alle matite, e a parte qualche palazzo storto (scherzo, amico...;P) ha fatto un lavoro straordinario, anche tenendo conto dei tempi di realizzazione da record.
Infatti ci siam trovati talmente bene che questa collaborazione in futuro potrebbe portare a sviluppi interessanti...:)

E ora si passa su SKORPIO!

Carveriana

2009-06-13T11:33:00.003+02:00

Giacomo è seduto su una sedia da giardino sotto il suo albero preferito, beve un caffè a piccoli sorsi cercando di farlo durare.
La chioma dell’albero lo ripara ma non del tutto, il suo viso è ricoperto da macchioline d’ombra alternate ad altre luminose.
La cosa difficile è rimanere in equilibrio perfetto in modo che l’ombra gli copra gli occhi, presi a calci dalla luce abbacinante delle undici.
L’aria è fin troppo calda per essere Giugno e l’odore del mare arriva forte anche lì, con folate saline che quasi stordiscono.
Laura è all’interno della casa e lo osserva dal vetro.
Ha quell’aria arruffata e umida da dormita estiva che a lui piace tanto.
Giacomo la scorge e le fa cenno con la mano. “Vieni fuori”, le fa.
“No, vieni dentro tu” gli risponde lei articolando bene le labbra.
Giacomo si alza quasi con fatica ed entra in casa, barcollando come un pugile suonato.
La avvicina e le posa una mano sulla guancia. “Ehi, già alzata?” le dice.
Lei la prende quasi male, cogliendo nelle sue parole un sarcasmo inesistente.
“Stai bene…?”
“Niente” dichiara lei. “Ho solo dormito male.”
“Scendiamo in spiaggia, vuoi?” le fa lui. “Ti preparo il the.”
“No, io torno a letto. Vieni anche tu?”
“Uh, sì” le risponde. Quasi sorpreso. “Solo un secondo. Arrivo subito.”
Giacomo ritorna in giardino sotto il suo albero, a recuperare le sigarette.
Il sole si è spostato un po’e la sedia si trova ora sotto una perfetta zona d’ombra.
Laura in camera chiude le tende e apre la finestra e aspetta, sdraiata su un fianco.
Ha gli occhi velati da un’ombra altrettanto perfetta e senza speranza, che non dipende dal sole delle undici.

The man in the attic

2009-05-04T15:30:00.003+02:00

E anche questa è fatta.
US 13 consegnato.
Ora svengo sul divano.

Alla ricerca del segno

2009-04-16T10:02:00.006+02:00

Eh ma dice ma non posti più niente.
Eh, ma dico è che ho diecimila cose da fare.
Eh ma dice ma questo sarebbe anche il blog di un disegnatore.
Eh ma dico e ce lo so.
E postaci quache "succosa anteprima" (Medda cit.), dice. Dai.

US 13
Matite (anzi, diciamo layout và...hahaha, scherzo amico;P): Daniele Statella
Chine e raddrizzamento palazzi:
Matteo Bussola

SI vede che ci stiamo divertendo, sì?

Cronache dalla finestra 4

2009-04-11T20:19:00.004+02:00

Si concludono le Cronache su Apogeonline.

La quarta e ultima tavola: QUI.

Qua invece il riassunto delle puntate precedenti.

English version

2009-04-07T12:21:00.005+02:00

Mò su CORE sto pure in english version.

Mi fa troppo ridere 'sta cosa (in senso buono eh).

Un grazie di cuore al JD Coreingrapho nazionale e al suo staff. :)

Cronache dalla finestra 2

2009-03-30T09:44:00.003+02:00

On line la seconda puntata.

La trovate QUI.

E la terza. QUA.

Tango

2009-03-28T13:01:00.004+01:00

Un uomo e una donna stavano seduti su un muretto, uno in fianco all’altra, sotto di loro scorreva il fiume.
L’uomo chiese e Marcella come sta? Non la vedo da quella volta del compleanno di Giorgio.
Non saprei, disse la donna, guardando nel vuoto avanti a sé.
Siete matti? Lo sapete che potreste cadere? Disse un vecchio passando dietro di loro.
La donna si alzò in piedi sul muretto e sorrise al vecchio. Finché rideva si arrotolò una ciocca attorno al dito, beffarda.
Il vecchio passò oltre e se ne andò borbottando qualcosa sul rispetto.
Dai, adesso siediti, disse l’uomo. Dimmi di Marcella.
Non so niente di Marcella, disse la donna. Mi hai portata qui per questo? Per chiedermi di lei?
No, rispose l’uomo. Ti ho portata qui perché avevo voglia di vederti e sapere come stavi. E tu non bevi più caffè.
Non bevo più caffè a causa dell’ansia, disse la donna.
Quindi non bevi più caffè per colpa mia, disse l’uomo, sottolinenando con la voce la parola colpa.
Passò una rondine volando basso. Poi un’altra. Entrambe scomparvero come non ci fossero mai state. La donna scese dal muretto, mise le mani tra i capelli e iniziò ad annodarli con un elastico.
Non darti tutta questa importanza, disse la donna.
Va bene, scusa, disse l’uomo. Dev’essere il mio senso di colpa a parlare. Lo sai che sono un senso di colpa ambulante.
Non ambulante, disse la donna. Tu sei un senso di colpa fisso, pietrificato. Cristallizzato come un quarzo. E pensi che questo sia sufficiente.
Cosa vuoi dire? Disse l’uomo.
Il problema è che tu confondi il senso di colpa col senso di responsabilità, disse la donna. E’ sempre stato così.
Vabbé, allora la responsabilità è mia, disse l’uomo.
Non è la stessa cosa, disse la donna. Essere responsabili di qualcuno implica un’attività su un’altra persona. Sentirsi in colpa è solo un’attività su di sé, c’è una grossa differenza.
Quindi chi si sente in colpa è un egosita, disse l ‘uomo.
In un certo senso sì, disse la donna. Tu eri responsabile di me. E invece quando te ne sei andato hai scelto di sentirti in colpa. Ma il tuo colpevolizzarti non serve a nessuno, perché fa riferimento a qualcosa che non c’è più.
Io non me ne sono andato, disse l’uomo. Sei tu che tu mi hai allontanato.
E tu credi che la lontananza ti salvi dalle tue responsabilità? Disse la donna.
Non capisco che vuoi dire, disse l’uomo.
Lo so, disse la donna. Per questo ti ho mandato via, per darti la possibilità di capire.
La donna si alzò in piedi sul muretto.
Aveva ragione il vecchio, potresti cadere, disse l’uomo. Siediti.
Lo so, disse la donna, potrei. Ma se io cadessi tu mi prenderesti, no?
Non scherzare, siediti. Disse l’uomo.
Hai paura di sentirti in colpa? Disse la donna sorridendo, lieve.
L’uomo la afferrò per le gambe e la tirò giù, delicatamente.
Non mi piacciono queste cose, disse l’uomo.
Cosa, essere costretto a salvarmi? Disse la donna.
Non ero costretto, disse l’uomo.
E allora perché l’hai fatto? Chiese la donna.
Perché….ma che razza di domande, disse l’uomo.
Dimmi perché, disse la donna.
Perché ci tengo a te! E perché se fossi stato a guardare sarei stato…
Responsabile? Disse la donna.
Sì, disse l’uomo.
La donna sorrise.
Ora hai capito, disse la donna sedendosi sul muretto. Non stare mai più a guardare, e i tuoi sensi di colpa svaniranno per sempre.
Tutto qui? Disse l’uomo.
Sì, tutto qui. Semplice vero? Disse la donna.

Un uomo e una donna stavano seduti su un muretto, uno in fianco all’altra, sotto di loro scorreva il fiume.
Marcella sta bene, disse la donna.
E tu? Chiese l’uomo.
Adesso anch’io, rispose la donna un attimo prima di gettarsi nel vuoto.

Gabbie

2009-03-25T11:07:00.004+01:00

Capita.
Sei solo in una stanza.
Cioè, non sei solo in realtà, sei a una cena con altre persone ma tu sei steso sul divano.
I visi dei commensali non sono nemmeno facce. Li guardi dal tuo faro orizzontale cercando di indagarne le espressioni alla ricerca di qualcosa, che non trovi.
Risate di sottofondo, urla, gesti, cin cin.
Se. esprime a voce alta il desiderio, meglio, l’intenzione di fare un figlio.
Guardo il suo compagno e mi gusto l’espressione di assoluto terrore che gli si piazza addosso come una merda caduta da un aereo.
Splat.
Finalmente una faccia che esprime un sentimento autentico, perdio.
A. rinvanga per l’ennesima volta i bei tempi andati di Venezia. Il copione è sempre quello, ne dice una e poi si volta verso di me a cercar sostegno: “Ti ricordi, eh? Ti ricordi?”
No, A., non mi ricordo. O forse è che non era andata esattamente così, ma la storia è bella e non te la rovino.
Qualcuno mi passa una canna. Aspiro piano, a cosa non lo so nemmeno io. Mi viene in mente che in un’altra vita sono stato un pianista, senz’altro.
A un certo punto mi alzo dal divano e dico “Devo andare”.
Come, di già? Ma aspetta, che veniamo anche noi.
No no, devo andare proprio.
Scendo la scalinata più lunga della mia vita ed esco al freddo. L’aria ha un odore buonissimo. L’ultima volta che ho sentito questo odore era il Novembre del 1997.
Non mi chiedo cosa voglia dire, salgo in auto e parto.
Per una volta per tornare a casa faccio una strada diversa.
Alla radio parte una canzone che mi sgretola l’anima.

Cronache dalla finestra

2009-03-22T16:47:00.008+01:00

Il sito Apogeonline, nella figura di Antonio Sofi, mi contattò qualche tempo fa per commissionarmi un fumetto a tema, riguardante il rapporto tra l'uomo e le nuove tecnologie informatiche.
Più o meno, nel senso che il margine di libertà era piuttosto ampio.

L'e-comics in questione verrà pubblicato a puntate sul sito di Apogeo, per le prossime quattro settimane. Una tavola a settimana.
E' stato realizzato interamente dal sottoscritto per la parte scritta, mentre per quanto riguarda i disegni ho diviso i pennelli col bravo collega (nonché amico) Andrea Del Campo.

Il lavoro che Andrea ha fatto mi piace moltissimo e lui lo sa.
Per questo non è affatto detto che questa collaborazione rimanga isolata, almeno questo è il mio augurio (e chi ha orecchie per intendere intenda, eh André?)

Come potrete vedere scorrendo gli archivi fumettici del sito, il buon Andrea ed io siamo stati preceduti da un sacco di gente brava (l'Idolo delle Folle su tutti. :P)
E questo, devo dirlo, mi rende nel mio piccolo piuttosto orgoglione.

Ah già.
La prima puntata la trovate QUI.

Cose (a venire)

2009-03-18T17:23:00.003+01:00

D.C.C.F.

2009-02-27T09:08:00.008+01:00

Domanda in Copia Con Forme.

Il mio debutto su COREINGRAPHO.

Unità Speciale n.9

2009-02-26T17:30:00.004+01:00

Oggi ho fatto un salto in edicola e...sorpresa!
L'albo è già uscito anche se la data ufficiale sarebbe domani.
Che dire.
Quando l'ho sfogliato la prima volta ho avuto un sussulto.
Perché considero questo numero una svolta importante, dato che graficamente rappresenta una rottura pressoché totale col mio precedente stile.
E' stato realizzato in tempi strettissimi e in maniera molto "libera", e segno ed espressività, incredibile a dirsi, ci hanno decisamente guadagnato.
E poi è pieno di sfondi (non mi ricordavo di averne fatto così tanti, giuro).
E la stampa è molto buona.
E, soprattutto, niente flashback a matita:)

Se vi capita dateci un occhiata e sappiatemi dire.

Vibrazioni

2009-02-05T17:09:00.004+01:00

A guardargli la mano destra si notavano due cose.
La sua mano era corta. Dita tozze e palmo largo.
“Mani da muraro” gli diceva suo padre. A lui, che sognava di fare il pianista, risultava un’offesa gravissima e ingiusta.
La seconda era il leggero tremore.
La prima volta l'aveva notato durante una partita a scacchi. Teneva in mano l’alfiere e stava per fare la sua mossa e pure Anto se ne accorse.
“Paura, eh?” gli aveva detto canzonandolo.

“La mano destra rappresenta il padre”, aveva letto una volta da qualche parte. Sul fatto del tremolìo non diceva niente però.
Dopo aver consultato vari medici e scartate tutte le ipotesi neurologiche, non rimaneva che una spiegazione.
Assurda, forse. Eppure logica.
La mano tremava perché aveva sviluppato una sua vita. Una vibrazione propria, diversa dal resto del corpo.
Gli piaceva pensare che quel tremore rappresentasse una sorta di anarchia, di ribellione a sé stesso e alle sue scelte. Come se il suo arto se ne fregasse di avere dita tozze, palmo largo e dei luoghi comuni della gente.
La sua mano tremava perché voleva farlo. Voleva muoversi e danzare sulle correnti di un ritmo invisibile, tenere un altro respiro e non il suo.
Era strano perché certe volte gli sembrava che non fosse la mano a tremare, in realtà. Era tutto il resto del corpo ad essere fermo.

Un giorno il tremore svanì. Si svegliò una mattina e la sua mano era immobile come fosse di pietra.
Sulle prime, la sensazione fu tremenda. Era come quando da piccolo stai con la testa fuori dal finestrino a bocca aperta a ingoiare l’aria e il mondo, e poi la mamma ti tira dentro di scatto e per un paio di secondi muori.
Così, la sua mano aveva smesso di danzare.
Ma si abituò anche a questo.
A una mano che non tremava più e alle sue dita tozze e corte.
Alla sua mano da muraro che suonava un pianoforte invisibile e poi aveva smesso.
Non si abituò alla morte di suo padre, non tanto presto.

E' arrivato!

2009-02-03T09:37:00.004+01:00

Finalmente, ecco COREINGRAPHO.

Con Mak era da tempo che se ne parlava, solo che il cazzone doveva decidere che forma dargli e i perché e i percome.
Ora illo c'è, esiste e spaccherà un sacco di culi.
Sul materiale che vi troverete beh, lascio a voi il giudizio.
Dico solo che Mak è al suo massimo, è un Autore con la A maiuscola (e infatti ce l'ho messa) ed è uno dei pochi in grado di stupirmi e di portarmi in giro ogni volta. Dove vuole lui.
Flaviano invece è una grandissima scoperta ed è la miglior dimostrazione che il talento nel disegno non è quasi mai talento e basta. Spesso sotto c'è un cuore che batte, forte.
Insomma direi che si è partiti decisamente col piede giusto.
Per il resto, come si dice.
Chi vivrà, vedrà..:)

Si ricomincia

2009-01-13T09:47:00.004+01:00

Stavolta niente stacchi, solo una breve pausa per le feste e si è ripartiti subito.
Nuova sceneggiatura di 94 pag da consegnare in praticamente tre mesi, ci sarà da correre di nuovo ma stavolta non ci casco più.
Organizzazione chirurgica dei tempi e soprattutto fare la scansione di ogni tavola SUBITO dopo averla finita.
Per il resto la mano si scioglie sempre più e la consapevolezza dei propri mezzi (e dei propri limiti, perché no) cresce giorno dopo giorno.
Se un anno fa mi avessero detto di fare 94 pag in 90 giorni avrei avuto un ictus, oggi lo considero la norma.
Per fortuna aumentano pure il divertimento e la passione.
Che sono tutto ciò che serve.

Clorofilla (hic et nunc)

2009-01-07T11:29:00.003+01:00

Marco sentiva che la felicità stava sempre da un’altra parte.
Non da lui, non con lui, mai.
Credeva che l’erba del vicino fosse non solo più verde ma avesse pure cespugli fioriti e profumati.
Marco invidiava da morire il suo amico Claudio che stava con Anna, più giovane di lui e molto bella, spiritosa, e che reggeva l’alcol da dio.
Claudio in realtà invidiava Marco che stava con Francesca, più vecchia di lui e non tanto bella, ma arguta, intelligente e sensibile. Fedele soprattutto.
Marco passava a casa tutte le sere a guardare film con Francesca o a parlare. Andavano sempre a letto presto, abbracciati dopo un po’ di sesso da comodino e tante affettuosità.
Marco teneva a lungo gli occhi a fissare il buio e pensava a Claudio che era sicuramente fuori con Anna a bere e divertirsi.
Claudio che era fuori a cena con decine di commensali dei quali non gli importava un cazzo invidiava Marco e il suo sesso da camera e il fatto che fosse già a dormire e a sognare quel che voleva.

Una mattina Marco si alzò e disse a Francesca che era stanco, che voleva una vita degna di questo nome e che non ce la faceva più.
La stessa sera Claudio disse ad Anna che era stufo di tutto quel casino e le feste e le cene e che voleva solo un po’ di tranquillità.
Anna e Francesca si incontrarono per la strada qualche giorno dopo, presero un caffè e decisero che anche se non avevano niente in comune sarebbero diventate amiche, o forse proprio per questo.
Marco e Claudio litigarono e si dissero che non sarebbero stati amici mai più, smisero di invidiarsi, e iniziarono a trovarsi patetici a vicenda.
La prima sera che Anna e Francesca si baciarono non dissero niente a nessuno, nemmeno a loro stesse.
Quando l'invidia per Claudio si tramutò finalmente in odio Marco comprese che non era la felicità a stare sempre da un’altra parte.
Era lui.
Si sentì all’improvviso sprofondato nella densità del suo presente e la felicità lo colpì a tradimento come uno schiaffo.
Ma durò giusto un attimo, prima che Marco iniziasse a invidiare la propria vita passata con Francesca esattamente come fosse quella di qualcun'altro.

Ultimo post dell'anno

2008-12-31T09:53:00.004+01:00

E anche questa è andata.
Ho consegnato il n. 9 di US la scorsa settimana e ora sto in quella strana e particolare fase tra una consegna e l'altra (chi è disegnatore mi capirà). Bella per certi versi, non fosse che se prima avevo una buona scusa per non farmi fagocitare dalla vita di tutti i giorni ora la medesima sta chiedendo il conto tutta insieme.
Se in più ci aggiungete le festività e i parenti e i regali fatti di corsa e un cane pazzo che a forza di visite dal veterinario mi sta costando la tredicesima che non ho, avete il quadro completo.
Comunque.
Tra qualche giorno si torna in pista e chissà che l'anno nuovo non porti qualche bella sorpresa lavorativa. In teoria una grossa ci sarebbe ma si sa, scaramanzia portami via eccetera.
Spero solo che non sia l'anno dello Scorpione anche quest'anno altrimenti non esco più di casa, giuro.
Buon 2009 a tutti, gente.

Mono

2008-11-05T09:24:00.005+01:00

Illustrazione per il n. 5 della rivista Mono, su un racconto di Paola Barbato.

L'attacco dei Visionauti

2008-10-21T17:25:00.006+02:00

Un caro amico mi ha inoltrato quanto segue, con preghiera di diffusione.
Lo faccio ben volentieri perché:
- l'iniziativa è bella e più che meritoria e hanno prestato la propria penna all'occasione sia amici disegnatori che amici raccontisti;
- L' amico in questione, oltre a essere una bella persona, è uno scrittore dotato di un talento sopraffino e io di fronte al talento mi commuovo sempre.

Quindi ecco qua:

I Visionauti sono 32 artisti italiani e stranieri che hanno realizzato, a scopo benefico, un calendario in 2 versioni per conto della sezione di Prato dell'Unione Nazionale Italiana Volontari pro Ciechi. Fra di loro ricordiamo: Scott Morse, Ivo Milazzo, Miguel Angel Martin, Leo Ortolani, Paolo Bacilieri, Aleksandar Zograf, Werther Dell'Edera, Massimo Bonfatti, Stefano Misesti, Massimo Giacon e Dave Taylor. Le 2 versioni differiscono completamente l'una dall'altra e contengono
ciascuna 15 disegni ed un racconto di Lorenzo Bartoli (tutto materiale inedito). I proventi della vendita serviranno interamente per continuare a garantire servizi utili ai portatori di handicap della vista.
Si può acquistare, al costo di 10 euro, nei seguenti modi:
- alla prossima Lucca Comics (30 ottobre-2 novembre, presso gli stand Double Shot, Leopoldo Bloom, Passenger Press, ReNoir, Tespi/Nicola Pesce e Tunuè)
- attraverso il catalogo Anteprima che presenterà il calendario nel numero di novembre;
- presso la fumetteria "Mondi Paralleli" di Prato (v. Ser Lapo Mazzei n° 26, tel. 0574-41903, e-mail mondi_paralleli@inwind.it);
- scrivendo all'indirizzo: visionauti@gmail.com.

Testo inglese
The Visionauti are 32 italian and foreign artists who realized, for a charitable aim, a calendar in two versions, for the account of the Prato section of the "Unione
Nazionale Italiana Volontari pro Ciechi". Between them we remember: Scott Morse, Ivo Milazzo, Miguel Angel Martin, Leo Ortolani, Paolo Bacilieri, Aleksandar
Zograf, Werther Dell'Edera, Massimo Bonfatti, Stefano Misesti, Massimo Giacon and Dave Taylor. The two versions are completely different one to the other and each one contains 15 drawings and a short story by Lorenzo Bartoli (everything is unpublished). The income deriving from the sales will be entirely used to
continue to guarantee useful services for sight disabled people.
You can buy the calendars for 10 E. each during the next Lucca Comics (30th october-2nd november at the stands Double Shot, Leopoldo Bloom, Passenger
Press, ReNoir, Tespi/Nicola Pesce and Tunuè) or writing to: visionauti@gmail.com.

Le immagini allegate in alto sono del maestro Ivo Milazzo e di Scott Morse, e spero che questo basti per darvi un'idea della qualità assoluta degli artisti coinvolti.
Accattatevillo.
Io lo farò di sicuro.

Update

2008-10-19T19:52:00.002+02:00

Airport

2008-10-09T17:33:00.003+02:00

Il prossimo che mi dice che non faccio gli sfondi lo meno..:)

Work in progress

2008-10-01T10:49:00.003+02:00

Intervista su FdC

2008-09-13T16:54:00.003+02:00

Ormai questo blog somiglia sempre più a un bollettino ansa, solo che quando mi ricapita più..:)
Su Fumo di China n.162, attualmente in edicola, è presente una lunga intervista al sottoscritto riguardante il lavoro su Unità Speciale ma non solo.
Le domande, rivoltemi dal buon Paolo Guiducci, sono belle e corredate da un'ampia sezione grafica dedicata a tutto lo staff di US.
Dispiace leggermente aver notato che, anche se mi era stata garantita una pubblicazione integrale delle risposte, qua e là sono presenti alcuni tagli - sicuramente per motivi di spazio - che alterano un po' il tono (e il senso) di alcune mie affermazioni.
Niente di grave, sia chiaro, son io che sono un pignolo del cazzo.
Però...:)

Nuvolette

2008-08-30T10:08:00.003+02:00

All'interno della rubrica Nuvolette su Lanciostory di questa settimana, continuano i miei sproloqui fumettistici e non. L'intervista fattami da Luca Raffaelli il supremo prosegue infatti ancora dopo ben cinque numeri(!)
A onor del vero, per come l'estroso Luca ha deciso di montare l'intervista, a tratti sembro un po' un esagitato che dà in escandescenze facilmente.
Ma a ben vedere, forse, tale immagine non è poi molto lontana dalla verità...
Se volete un'arma con la quale ricattarmi in futuro, compravetevelo.:)

Countdown

2008-08-25T11:55:00.005+02:00

Sei pronto?
Sì.
Ok, allora al tre si va. Uno, due…
No, aspetta un attimo!
Che c’è?
Non so più se voglio…
MA come non sai se…? Ne avevamo parlato! E m’hai fatto pure promettere di non permetterti di tirarti indietro se fossimo arrivati a questo punto, ricordi? In nessun caso, mi hai detto!
Sì, lo so…ma ora….mio dio…è molto peggio di quanto immaginassi.
Eddai, che ci vuole? Prendi un bel respiro e buttati!
Sì ma…se poi qualcosa andasse storto?
Storto? Ma cosa vuoi che vada storto. Abbiamo fatto milioni di prove!
Sì…hai ragione ma…può sempre succedere qualcosa che…
Oohhh…ascolta! Allora anche quando attraversi la strada può caderti un aereo sulla testa, ma mica capita!
Beh, ma che c’entra, mica stiamo su un aereo, qua…
Appunto!
Quindi dici che mi butto?
E certo! Dai, insieme, su.
Prendo un bel respiro?
Prendi un bel respiro. E chiudi gli occhi, funziona sempre.
Ok.
Allora pronti? Uno…due…
Aspetta! Aspetta un attimo!
Ohhhh!! Che c’è adesso!
Non mi ricordo più che devo dire! Mi sono scordato!
Come scordato?
Sì, non mi ricordo più, ti giuro! Vuoto totale!
MA porca troia, ma se l’abbiamo provata per settimane!
Sì, lo so, ma ora…cazzo...niente.
Cazzo cazzo cazzo!
E ora che succede?
Se ne stanno andando, ecco cosa!
Come andando?
Finché noi stavamo qua a delirare sulle tue paure loro hanno finito di bere! Guarda, se ne stanno andando!
O merda, e adesso?
E adesso e adesso….lasciami venire un’idea…
Eddai su, sono già alla cassa!
Porca troia….ok…ecco…ci sono!
Ci sei?
Sì, sì…ora ci penso io, lascia fare a me!
Cos’hai in mente…?
Oramai andiamo di classico, è l’unica.
Di classico…?
Di classico, sì. Adesso vado.
Vai? Come vai? E io non vengo?
Ma se è un’ora che stai qua a farmi paranoie che non vuoi buttarti!
Eh, sì…ma non voglio nemmeno stare qua da solo...!
Ok, allora vieni, ma tu stai zitto eh? Che parlo io.
Zitto?
Zitto! Parlo io.
Ok…ma, cosa dirai?
Vado di classico, te l’ho detto. Oppure improvviso.
Improvvisi?
Sì, improvviso, improvviso…! Cosa credi che non sia capace di…
No, no…certo. Va bene. Improvvisa. Mi fido.
Bene allora.
Ah..! aspetta!
COSA..?!
Io la bionda però, eh?
Va bene va bene! Allora pronto?
Pronto.
Quando ci passano davanti, ok?
Ok.
Ecco, ci siamo, lascia parlare me!
Vai!
Al tre! Uno…due…

Le parole che non ho

2008-08-06T09:52:00.001+02:00

Le parole che non ho, sono quelle chiuse dentro.
Prigioniere di un subconscio a doppia mandata non conoscono il fuori. Non sono state vibrazione. Non sono state intenzione, mai.
Semplicemente, stanno.
Suoni senza laringe, note mai suonate, emozioni mai condivise.
Come melodie nella testa di un compositore sordo. Partiture inascoltate, dunque inutili.
Eppure.
Esistono.
Nascoste tra le pieghe di un superIo bambino come volontà inespresse, grida lanciate nel vuoto di un dentro senza eco.
A volte bussano timorose, cercando di farsi respiro prima, anelito poi e infine, verbo.
Invece muoiono sulla lingua come quelle cose che ce le avevi proprio lì, sulla punta.
Le parole che non ho, sono quelle che non sai.
Si intuiscono dagli occhi, talvolta.
Ma uno sguardo è tutto e niente, perché gli occhi van tradotti. E tradurre è tradire, sempre, quindi meglio non fidarsi.
E allora dimmelo, ciò che pensi, raccontami qualcosa.
Prendi un martello e colpiscimi. Se l’ha fatto Michelangelo.
Le parole che non ho, sono quelle che vorrei.
Ma sono muto, purtroppo.
Dunque faccio la ruota e basta.
Le parole che non ho, sono quelle che non ho.
Le ho chiuse così bene che non sono più niente.

Velocità relativa

2008-08-04T08:29:00.004+02:00

“Devi arrivare primo”.
I padri dovrebbero dirti cose tipo “fai del tuo meglio” oppure “metticela tutta”, pensa Antonio.
Suo padre no. Suo padre è uno della vecchia scuola. Quella che solo i primi esistono, che vali solo se respiri il profumo della vittoria. Tutto il resto non conta, niente.
“Arriva primo, mi raccomando Antonio” gli ripete.
“Va bene” è la sola risposta possibile. “Va bene papà. Primo, promesso.”
I concorrenti sono tanti, ma non vuol dire nulla. Tanti non vuol dire veloci. Significa solo più avversari da battere.
A vederlo, non gli daresti due lire. Piccolo, le gambe magre e storte, Antonio dimostra molto meno dei suoi undici anni.
A vederlo in fianco agli altri bambini sembra un cucciolo tra i grandi.
Ma Antonio conosce il percorso a memoria, se lo è studiato centimetro per centimetro, ha passato tutta l’estate ad allenarsi solo per arrivare, primo. E sa che quel che conta non è la stazza né le gambe, ma i polmoni e il ritmo.
La corsa campestre comincia, il gruppo parte in una nube di polvere che neanche un branco di bufali.
La gara dura tre giri.
Che sembrano infiniti ai partecipanti e rapidissimi ai genitori che assistono.

All’arrivo, il padre di Antonio è l’unico che non ha guardato la corsa perché leggeva il giornale in macchina. Vede arrivare il figlio tutto sporco e sudato che si avvicina all’auto piangendo. Solo allora piega il giornale, lo posa sul sedile del passeggero e scende. Guarda il figlio in lacrime, gli passa una mano sui capelli bagnati e gli dice una cosa da padre.
“Hai fatto del tuo meglio?”
“Sì papà…te lo giuro! Ma…sono riuscito ad arrivare solo terzo…non sono stato abbastanza veloce! Scusa!” Le lacrime si impastano alle parole come gli alberi a una valanga.
Il padre indica avanti a sé.
“Non piangere. Guarda Corrado. Cos’è arrivato, Corrado?”
“Primo, papà. Corrado è forte, è sempre stato forte!”
“E l’anno scorso?”
“…sempre primo papà, Corrado è il più veloce di tutti! Non riuscirò mai a batterlo!” singhiozza.
Il padre fa una pausa che sembra durare in eterno, poi lo guarda serio negli occhi.
“Tu che cosa sei arrivato, l’anno scorso?”
“Tredicesimo”.
“Allora sei stato più veloce di lui. Basta piangere.”
Il padre lo prende per mano e risalgono in macchina e Antonio capisce all’improvviso che la velocità è una cosa relativa come tutto, nella vita.
“Adesso ce lo prendiamo un gelato, papà?” fa il bambino guardando fuori dal finestrino.
“No” gli risponde l’uomo “sei arrivato solo terzo, vedremo l’anno prossimo”.

Antonio non capisce subito ma poi pensa che non gli importa.
Ha appena scoperto che la velocità è relativa ma la vittoria no e la differenza, certe volte, sta solo in un gelato.

Interviù

2008-08-01T11:28:00.003+02:00

Per chi fosse interessato a conoscermi un po' meglio (eh?), segnalo che sul Lanciostory qua sopra - attualmente in edicola - ha inizio una lunga intervista al sottoscritto realizzata da quel mostro sacro di Luca Raffaelli.
All'interno della rubrica "Nuvolette" troverete infatti la prima parte di un botta e risposta con l'amabile Luca che durerà per ben cinque numeri(!)
Eh, ce lo so. Tutte interviste rubate all'agricoltura.
Ah, il numero in questione è già in edicola da sei giorni, quindi essendo Lanciostory un settimanale avete già un'ottima scusa per dirmi "acc, me lo son perso...!"
Non perdeteci il sonno, mi raccomando.:o)

Riflessi

2008-07-25T11:45:00.003+02:00

Sembrava guardasse fuori e invece no. Faceva finta.
In realtà i suoi occhi fissavano l’immagine della donna seduta di fronte a lui nello scompartimento, che si rifletteva per intero nel finestrino. Era quell’ora in cui sul treno iniziano ad accendersi le luci e fuori il sole sta tramontando e i vetri dei vagoni diventano specchio involontario di desideri inespressi.
Guardava la donna con la testa persa nel libro e pensava chissà, c’è ancora qualcuno che legge, dopotutto.
Per quanto si sforzasse non riusciva a scorgerne la copertina. Non che importasse, ma sarebbe potuto diventare uno spunto di conversazione.
Perché lui avrebbe voluto parlarci, con quella donna. Avrebbe voluto chiederle dove andava, quali erano i suoi sogni, come mai aveva tre orecchini all’orecchio sinistro. Avrebbe voluto chiederle perché, visto che tutto il resto dello scompartimento era vuoto, lei si fosse seduta esattamente di fronte a lui.
La donna all’improvviso chiuse il libro e lo guardò, lui se ne accorse attraverso il riflesso del finestrino e si sentì come scoperto ed ebbe un impercettibile sussulto e lei gli disse “scusi”.
“Scusi?” - pensò lui - come sarebbe “scusi?”
“Scusi” gli disse la donna, “potrebbe dare un occhiata alle mie cose finché vado in bagno?”
“Nessun problema, te le guardo io” le rispose sottolineando impercettibilmente il “te” e con esso la sua voglia di accorciare le distanze.
La donna uscì e lui restò da solo nello scompartimento.
Il libro era lì di fronte, poggiato sul sedile. Inclinò un po’ la testa per leggerne la costoletta ma non c’era scritto niente.
Lo prese delicatamente in mano e lo guardò meglio, ma il libro risultava effettivamente privo di titolo e di qualsiasi immagine in copertina.
Allora lo aprì e con sua somma sorpresa si accorse che le pagine interne erano tutte bianche.
Com’era possibile?
Rimise il libro al suo posto cercando di fare attenzione a rimetterlo esattamente com’era.
La donna tornò, lo ringraziò, riprese in mano il libro e ricominciò a leggere come nulla fosse.
Lui a quel punto non resistette alla tentazione e glielo chiese.
”E’ interessante? Il libro?”
“Sì, molto”, rispose lei.
“E di cosa parla?” la incalzò.
”Di niente” disse la donna “è solo un libro”.
“Ah, chiaro” fece lui, poco convinto.
La donna sorrise, impercettibilmente, e alzò lo sguardo su di lui.
“Non è un libro, in realtà. E’ una specie di diario” aggiunse.
“Un diario?” disse l’uomo. “Un diario su cosa?”
“Un diario” fece la donna “un diario su cui scrivo le cose che mi accadono tutti i giorni, che altro?”
“Ma…”
“Vuole sapere perché non c’è scritto niente, vero?”
Lui abbassò appena gli occhi.
“Beh…mi scusi, sa…è che la curiosità…” si era dimenticato di accorciare le distanze, ormai.
“Non c’è scritto niente perché non ho mai niente da scrivere. Le mie giornate sono sempre, tutte, invariabilmente uguali. Non mi succede mai nulla, come se fosse sempre lo stesso giorno che si ripete. Allora faccio questa specie di gioco e fisso le pagine e cerco di immaginare che mi capiti qualcosa, sa…qualcosa di diverso dal solito.”
“Ah. Beh. Originale, non c’è che dire. Comunque guardi, immagino sia una cosa che capita un po’ a tutti, in un certo senso..”
“Già, immagino di sì.”
“Però non si scoraggi, la vita è piena di sorprese, davvero. La colpa è solo delle nostre aspettative, mentre invece le cose non accadono quando vogliamo noi, ma semplicemente quando è ora”.
“Carina” disse la donna “sembra quasi un proverbio zen.”
Guardava nel finestrino il riflesso dell’uomo che la fissava. Pensò che forse aveva ragione lui. Gli sorrise per un secondo prima attraverso il vetro e poi di sfuggita, voltandosi a guardarlo.
Le cose accadono quando è ora, si ripetè mentalmente.
Riprese a fissare le pagine bianche del suo diario con maggiore intenzione, come stesse leggendo il passaggio difficile di un libro.
Fu esattamente allora che l’uomo si avvicinò non visto, le sollevò le mani dalla carta e le sussurrò:

“Adesso.”

Riminicomix

2008-07-22T11:32:00.005+02:00

Riminicomix è stata una bellissima esperienza. Questa è la mia seconda volta come "ospite" ufficiale di una manifestazione fumettistica, e devo dire che anche qui sono rimasto piacevolmente sorpreso dalla professionalità e gentilezza degli amici di CartoonClub. Mi sono sentito assolutamente "a casa", e Rimini beh...è Rimini. Ho avuto modo di partecipare a un paio di conferenze sul giallo, insieme a gente del calibro di Lorenzo Bartoli, Diego Cajelli, Tito Faraci e il mio amico e collega disegnatore Daniele Statella. Abbiamo presentato l'albetto di "Unità Speciale" realizzato dal sottoscritto appositamente per RiminiComix in una cornice straordinaria come quella del Grand Hotel di felliniana memoria. Ho finalmente potuto conoscere la simpaticissima Skiribilla e ho avuto modo di fare le mie prime "dedicaces" per alcuni fan. In particolare a un ragazzo ho regalato un bel disegno-pin up di Detective Dante, lui l'aveva visto nel mio book e gli piaceva tanto e insomma...in un impeto di generosità ho deiso di regalarglielo. Ora, io non è che mi aspettavo che lo mettesse in cornice e lo guardasse come fosse un effige della Madonna di fatima...ma nemmeno che lo ARROTOLASSE e con assoluta nonchalance se lo infilasse nella tasca posteriore dei JEANS!
Poi dice che uno si spoetizza.
Scherzi a parte (e chi scherzava..?) ho passato tre bellissime giornate, ho fatto un sacco di bagni e dulcis in fundo ho parlato per ore con una dolcissima ragazzina di nome Greta che mi ha messo al corrente degli scheletri nell'armadio di mezzo comicdom italico...
Tremate gente..ho di che ricattarvi per anni!:)

P.S. Allego alcune foto della presentazione al Grand Hotel con Lorenzo, Daniele e l'ubiquomo Guiducci. E se vi sembra che abbia la faccia di uno che ha dormito poco...è assolutamente così!

Vedi Rimini e poi muori

2008-07-17T16:08:00.004+02:00

Se per caso siete dalle parti della Riviera adriatica Venerdì (domani) o Sabato, magari ci si becca QUI.
Il mio personalissimo tabellone mi vede impegnato il:

Venerdì 18 luglio

Ore 17.30
Tensostruttura p.le Fellini
Ingresso libero

LE PAROLE CHE FANNO PAURA
Scrivere i gialli a fumetti, da Topolino a Diabolik, da Cornelio a Unità Speciale
Tito Faraci - scen. Topolino, Diabolik, Lupo Alberto, Nick Raider, Spider-Man, Brad Barron, Devil, Tex
Andrea Vivaldo - dis. Ustica, scenari di guerra (Becco Giallo)
Matteo Bussola - dis. Detective Dante, Unità Speciale
Daniele Statella - ill. Cosmopolitan, cop. Segretissimo, dis. L’insonne, Agenzia Incantesimi, Diabolik, Cornelio, Unità Speciale

Sabato 19 luglio
Ore 10-12
Fumetti on the beach
Bagno 27
Gli autori incontrano il pubblico sotto l’ombrellone
(pranzo sotto l’ombrellone)

Ore 11.30
Presentazione albetto
Unità Speciale
Giardino Grand Hotel Rimini

E poi dovrei essere più o meno in giro. Se non mi vedete in fiera buttate un occhio pure in spiaggia. Quello che fa il morto in acqua per quattro ore di fila è di sicuro il sottoscritto!

Le conseguenze dell'amore

2008-07-12T10:39:00.009+02:00

illustrazione di: Andrea Del Campo

Claudio guarda il coltello.
Passa un dito sul filo della lama, delicatamente. Appoggia una falange sulla punta, maneggia l’impugnatura e poi se lo palleggia fra le dita. Per un po’.
“Ha sentito che leggerezza, eh? E quant’è maneggevole. E i coltelli di questa serie tagliano di tutto, anche l’acciaio!”
Claudio non può fare a meno di lasciarsi sfuggire un sorriso. Il venditore è talmente entusiasta del suo prodotto che sembra quasi crederci alle panzane che racconta.
L’appuntamento è per le 19, da Felice.
Aperitivo, una sigaretta, due chiacchiere.
Poi cena da Oscar, come ogni occasione speciale.
E se si fa in tempo, cinema. Oppure passeggiata in centro, si vedrà.
Claudio paga. Ma quando il venditore sta per confezionare il coltello nella sua scatola gli dice “Lasci. E’ lo stesso. Lo porto via così.”
Se l’aria attorno al venditore potesse condensarsi in una forma nota assumerebbe quella di un punto interrogativo.
“Va bene” dice il venditore. “Le dò un sacchetto.”
“No, grazie. Fa niente.”
Claudio esce col coltello in mano. Lo impugna con la destra e lo tiene in verticale, fissando i propri occhi che si riflettono nella lucentezza del metallo.

Anna è mezz’ora che aspetta. Bere da sola al tavolino di un bar non è una cosa che aveva messo in conto. Claudio è sempre stato puntuale, da che si frequentano. Ma non vuole chiamarlo. Non vuole mostrarsi ansiosa né opprimente come quelle donne stupide che soffocano i loro uomini. Come sua madre, pace all’anima sua. Però è seccata, un po’. L’occasione è specialissima, lei si è vestita bene e il trucco è impeccabile, anche se arriva direttamente dall’ufficio.
Claudio le ha detto alle 19.00, è sicura.

Quando Anna sta quasi pensando di telefonargli Claudio si presenta sulla porta del locale.
“Sei…in ritardo” esordisce lei. La sua voce tradisce una punta di irritazione mista a preoccupazione.
“Scusami amore mio….è che mi è morto il cellulare. Avrei voluto avvisarti ma...”
“Fa niente. Siediti, dai.”
“Sono imperdonabile, scusami.”
“Non pensiamoci più, ora sei qui.” Gli sorride.
Claudio le prende le mani e pensa a quanto gli sono sempre piaciute le mani di Anna. Sembrano mani da bambina innestate per sbaglio su un corpo di donna.
Anna dimentica in un istante tutta l’irritazione, le è sempre piaciuto come lui le prende le mani. Le chiude all’interno delle sue come una conchiglia.
“Senti, Anna…ce ne andiamo?”
“Come ce ne andiamo? Ma se sei appena arrivato…ed è quasi un’ora che ti aspetto!”
Claudio finge di stare al gioco.
“Lo so, ma è tardi. E devo assolutamente mostrarti una cosa. Fidati, andiamo su!”
“Ma…” Anna prova a balbettare qualcosa, ma alla fine si alza e lo segue.

Fuori l’aria novembrina è fredda e profuma di nebbia.
Nell’auto parcheggiata, al buio, i loro occhi si fissano.
“Ho una cosa per te.”
Claudio infila la mano nel cappotto e ne estrae fulmineo qualcosa.
Anna si sente colpire all’altezza del ventre, quasi con violenza.
Guarda in basso e scorge una scatolina piccola e lucida nella mano di lui.
Passano circa dieci secondi, così.
“Claudio…è…è…quello che penso?”
“C’è solo una maniera per scoprirlo.”
Anna cerca di trattenere la sua emozione, sente qualcosa crescerle dentro, come una specie di orgoglio, non saprebbe dire, come se tutto acquisisse improvvisamente un senso definitivo.
Le sue mani di bambina prendono la scatolina e la aprono con un clac.
“Buon anniversario amore mio.”

Anna deglutisce ma è come ingoiare sabbia.
Sapeva che Claudio lo avrebbe fatto, gliel’aveva detto.
L’appuntamento al bar era solo una specie di misera copertura, un alibi per lei nel caso in cui le cose si fossero complicate.
“E’….è…il suo..?”
“Sì.”
“Ma…ma…come..?”
“L’ho fatto e basta. E’ stato molto più facile di quel che pensavo.”
Le passa una mano sui capelli, delicatamente.
“Ora non potrà più succedere, Anna. Mai più.”
“Ma…ma…lui…è…dove…”
“Non importa, amore mio, è finita. Non hai più niente di cui preoccuparti. Sei libera, adesso. Per sempre.”
Anna richiude la scatolina e abbraccia Claudio e lo stringe come stringesse sé stessa bambina e lo bacia con ogni cellula del suo corpo. E tutte le ovvie domande le sembrano all’improvviso prive di qualsiasi importanza.

“Non faremo in tempo per il cinema, mi sa” sussurra Anna piangendo e ridendo insieme.
Nel bagagliaio dell’auto, il corpo evirato di suo padre si dissangua lentamente.

Albetto speciale CartoonClub

2008-07-10T18:08:00.003+02:00

Ogni anno gli amici del Cartoonclub di Rimini realizzano, in collaborazione con la casa editrice del caso, un albetto a fumetti dedicato a un personaggio del panorama fumettistico italiano. Condizione imprescindibile: che l'albo sia totalmente ambientato a Rimini. E' toccato negli ultimi anni a Diabolik, a Jonathan Steele, a Lupo Alberto, solo per fare alcuni nomi.
Quest'anno l'onore (e l'onere) toccherà a "Unità Speciale", con una bella storia di 12 pagine scritta da Cinzia Tani.
L'albo verrà presentato in anteprima al RiminiComix di quest'anno e poi non ho ben capito se andrà allegato al prossimo numero di Fumo Di China o sarà messo in vendita come un albo normale, o tutt'e due le cose.
Qua sopra una gustosa immaginetta del Tenente Ranieri che andrà in quarta di copertina, realizzata da me e colorata dal bravo Oscar Celestini.

Ah, ovviamente i disegni dell'albo sono del sottoscritto.

I tre marmittoni alle grandi manovre

2008-07-08T11:18:00.003+02:00

Prendete tre loschi figuri, portateli in quel di Cattolica in una bellissima e afosa serata, riempiteli fino a oltre la mezzanotte di aperitivi gentilmente offerti dall'organizzazione del Mystfest e otterrete una mirabolante foto come quella qua sopra.
Da sinistra potete notare: il sottoscritto, nella sua riuscitissima imitazione di un cinese ubriaco. Daniele Statella (disegnatore di Cornelio e Unità Speciale) nella sua celeberrima imitazione di un giapponese ubriaco. Paolo Guiducci (direttore di Fumo di China e instancabile organizzatore di eventi fumettistici) che abbiamo scoperto ESSERE in realtà un cinese ubriaco..:o)
Sono stato benissimo ragazzi, davvero. Grazie ancora a Fdc e al Mystfest e agli amici del CartoonClub per la gentilezza e la cortesia.

Aperitivo al Mystfest

2008-06-30T09:22:00.005+02:00

Mi comunicano che Venerdì 4 sarò ospite al Mystfest di Cattolica insieme col bravo Daniele Statella, collega di "Unità Speciale" e disegnatore di "Cornelio".
Il manifesto dice "aperitivo con Matteo Bussola".

Beata ingenuità, non sanno cosa li attende...:o)

Unità Speciale n.1

2008-06-27T16:49:00.005+02:00

E’ uscito.
E sui vari forum, com’era prevedibile, già impazza la polemica.
Le mie opinioni le tengo per me e la parola come sempre ai lettori. Che da che mondo è mondo i gusti son gusti e il lettore ha sempre ragione.
Due sole cose mi amareggiano leggermente:
- la prima è che c’è un sacco di gente che ne sta parlando male senza averlo, non dico letto, ma nemmeno visto.
- la seconda è che tutte le tavole in flashback – e non sono affatto poche, anzi – realizzate appositamente a matita (proprio per differenziarle dalle tavole inchiostrate ambientate nel presente) sono state letteralmente massacrate da una pessima qualità di stampa.
Cose che possono succedere, per carità.

Però, cazzo.

Ridammi il pallone, bastardo!

2008-06-08T11:37:00.004+02:00

Avrò avuto tre anni. Quattro, forse.
Era Domenica ed eravamo in collina in una di quelle tipiche gite primaverili anni settanta. Magari quelle uscite si fanno anche oggi, non so. Ma ai tempi i genitori erano tutti un po' più fricchettoni, il plaid era sempre in macchina che non si sa mai e durante i festivi ci si ritrovava spesso in aperta campagna a mangiare uova sode e panini coi sottaceti. O abbrustolire qualche salsiccia sulle pietre.
In quelle domeniche assolate e tenui i grandi stavano svaccati sull'erba a fare discorsi per noi incomprensibili, circondati da mucchietti di lattine vuote e sbuffando nuvolette di fumo. Noi bambini giocavamo liberi, di una libertà che oggi sembra strana e diversa, a pensarci. Si correva nei prati, ci si arrampicava sui sassi e gli alberi. E poi, immancabile, il pallone. Il Super tele di plasticona, rigorosamente rosso, che quando lo calciavi un po' forte prendeva delle traiettorie che manco Platini.
Io ero un bambino solitario e testardo - un po' come adesso - e stavo attraversando la tipica fase di appropriazione indebita del mondo e delle cose. Tutto ciò che toccavo era mio - e ehi, a pensarci bene forse è proprio questo il bello di essere bambini.
"E' mio! E' mio!" gridavo ad ogni piè sospinto. E mio padre, comunistazzo della prima ora, che di nome si chiamava come il Che e al figlio aveva dato il secondo nome di Fidel (ebbene sì) che si vergognava come un ladro ad avere un bimbo che contraddiceva tutti i dettami della libera convivenza socialista.
"E' mio!" gridavo fiero e inascoltato agli alberi, ai sassi, alle biglie colorate, ai giocattoli di mia sorella. E il babbo che mi strappava tutto dalle mani disgustato e cercava di addestrarmi alla mansuetudine cooperativa: "Non è tuo, è NOSTRO!" mi ripeteva sempre, fino alla nausea.
Fatto sta che per quanto duro e solitario e irascibile alla fine compresi il concetto pure io. E all'improvviso mi si schiuse davanti agli occhi un mondo nuovo, in cui niente più era mio, ma tutto era Nostro.
Fu con questa idea in testa e convinto di essere nel giusto che manco Mosé con le tavole in mano, che avvicinai il bambino col cappellino che stava giocando col pallone rosso. E quando il pallone rotolò verso di me lo presi in mano felice ancor di più visto che era stato lui a venire da me. Era un segno del destino. Allora era vero, quel pallone era Nostro.
"Dammelo, è MIO!" urlò il bambino sull'orlo delle lacrime e strappandomelo dalle mani con forza. E io, di rimando ma sereno e imperturbabile come un monaco zen: "No. E' NOSTRO!". E il bambino sconvolto e stavolta in lacrime sul serio: "NO! E' MIO!!" E io invece, riprendendogli il pallone nuovamente: "MA no! E' NOSTRO!"
E insomma sul più bello si avvicina un adulto, enorme e un po' incazzoso. Il padre del bambino. Si riprende il pallone dalle mie mani con fare un po' brusco lanciando a mio padre uno sguardo sottotitolato "impara ad educare tuo figlio, barbùn". Il me stesso bambino rincorre l'uomo enorme al grido di "E' Nostro! E' nostro!" quando all'improvviso sento una mano afferarmi, da dietro. La mano di mio padre. Che buttato un occhio all'enormità dei muscoli dell'altro babbo mi guarda con due occhi che non dimenticherò mai e mi fa:
"No no, Matteo, il pallone è SUO."

Da allora il mondo non fu più lo stesso. Giurai che avrei passato il resto della mia vita a difendere i deboli dalle ingiustizie e dai soprusi e iniziai ad allenarmi in segreto nella mia caverna sotterranea.
Poi qualcosa dev' essere andato storto. Anche perché il ragno radioattivo che mi ha mòrso è morto di cirrosi istantanea e non mi ha trasmesso alcun potere se non le ragnatele in bagno.
Ma ancora oggi, quando vedo un tipo grosso e magari ho un paio di birre in circolo, vengo colto da un irrefrenabile desiderio di menarlo a sangue, urlando selvaggiamente:
"Ridammi il pallone, bastardo!"

Love nights

2008-06-05T11:10:00.012+02:00

Sì, sono mie.

E sì, sono di qualche anno fa e forse le ho pure già pubblicate.

E certo, il fatto della vignette tutte nere serviva solo per evitarmi la fatica del disegno, anche se poi lo scemeggiatore che vive molto ben nascosto dentro questo corpo da disegnatore cercherebbe di spiegarvi che in realtà si trattava di una precisa scelta minimal, che azzerava consapevolmente la parte segnica perché in questo caso del tutto superflua quando non addiritura ridondante ai fini della narrazione e blabla...

(E poi l'idea era quella di realizzare una striscia che rappresentasse i dialoghi notturni di una giovane coppia in camera da letto....avete presente quei brevi attimi subito dopo aver spento la luce, quando voi vorreste solo dormire e lei invece vi fa, impietosa: "Parliamo un po'..?" Ecco..)

E insomma, mi son messo a fare le pulizie di primavera dell'hard disk (invece di lavorare) e mi son ricapitate sotto il naso e così...

La prossima volta magari pubblico le foto di quando son caduto nel lago con la vespa, eh?

Serendipità

2008-05-28T09:39:00.004+02:00

Marco adora guardare nelle case degli altri. Non entrare dentro, ma sbirciare di nascosto. Soprattutto le cucine, d’inverno. Quando è in auto fermo al semaforo e scorge quella finestra con la luce accesa che è una promessa di intimità altrui. Un lui o una lei che spadellano o aprono il frigo. Oppure una allegra famigliola seduta a tavola per cenare. Una televisione accesa.
E Marco assiste, non visto. Brandelli di conversazione senz’audio. Sorrisi che non ti aspetti. Persone sole che viste dall’abitacolo dell’auto ferma al semaforo lo sembrano ancor di più.
Magari sembro solo anch’io, pensa, visto da quella finestra. Chiuso dentro una scatoletta per sardine che sputa fumo.
Anche le camere da letto gli piacciono. Delle camere da letto adora questo: sempre sera, finestra buia, una luce si accende all’improvviso. Una donna entra in camera e inizia a spogliarsi e quando è più o meno a metà si avvicina alla finestra per abbassare la tapparella. Perché potrebbero vederla. E Marco pensa che l’ha già vista, ormai, lui l’ha vista. Se sei fortunato puoi assistere anche a quel gesto antico di raccogliersi i capelli che fanno le donne.
Una volta gli è capitata questa cosa, di giorno. C’era una ragazza che probabilmente stava per farsi la doccia e si è avvicinata alla finestra del bagno per chiuderla. Senza maglietta e senza reggiseno. E lui era lì sotto, distante in linea d’aria 5 metri, forse. Quando se ne accorse la ragazza gli sorrise come a dire “vabbé, ormai”.
Le cose che non ti aspetti, ecco.
Quella che i sociologi chiamano “serendipità”. Quella cosa strana che fa sì che quando stai cercando una cosa magari ne trovi un’altra. La possibilità di accedere in maniera non pianificata e imprevista all’esperienza e alla vita degli altri. Anche solo per un attimo.
Quegli squarci, quei brevi attimi, gli sono di conforto. Fanno sentire Marco parte di qualcosa. Di un’umanità ampia e variegata che da millenni ripete gli stessi gesti, capàrbia. Di una società insulsa che costringe i corpi e le menti e rende loro una libertà apparente solo all’interno delle mura domestiche. Dei recinti miserabili entro i quali siamo costretti a vivere e ad agire. E continuiamo a vivere e ad agire solamente spostandoci da un recinto, ad un altro.
La casa.
L’ufficio.
Il bar.
Il cinema.
Casa di amici.
Per questo Marco ama così tanto quella terra di nessuno che è la sua auto ferma a un semaforo.
E’ come un periscopio sull’esistenza, quella vera. Come guardare un film senza biglietto.
Poi quello dietro gli suona e gli rammenta che l’umanità oltre ad essere ampia e variegata è pure stronza.
Resiste all’impulso omicida e riparte, torna a casa a divenire finestra accesa pure lui.
A pensare quanto gli sembra solo visto dalla sua cucina, quel pirla in auto fermo al semaforo.

Senza parole

2008-05-24T14:22:00.001+02:00

Unità Speciale

2008-05-04T09:32:00.010+02:00

E la luce fu.

Ho finalmente consegnato tutto il lavoro, ho ripreso fiato un paio di giorni e ora mi attendono alcune piccole modifiche e un paio di tavole da rifare durante la prossima settimana, ma considerando i ritmi ai quali ho viaggiato nell'ultimo mese sono bazzecole.

Il lavoro è stato molto bello e molto duro. Ho commesso l'errore di pensare che lavorare a questa serie sarebbe stato più o meno come disegnare Detective Dante, visto che formato e foliazione sono i medesimi. Ora posso invece dire che, almeno per me, il n.1 di Unità Speciale e il n.23 di Detective Dante non son neanche parenti. Dante ha certamente portato con sé tutta le difficoltà relative all'esordio e all'inesperienza, quindi non è affatto stato una passeggiata (tutt'altro!), ma affrontare il n. 1 di una serie ad ambientazione fortemente realistica, con uno storytelling più "tradizionale" di Dante (no splash-page, una media di cinque vignette per tavola), una supervisione blindata per divise e affini e dover visualizzare ed inventare per la prima volta personaggi, ambienti e situazioni è stato come impegno decisamente superiore. La lavorazione è stata inoltre rallentata da alcune problematiche mie personali e familiari e insomma non ci siamo fatti mancare niente.

Il risultato lo giudicherete voi, io sono come sempre mediamente soddisfatto. Mediamente nel senso che ci sono molte cose di cui sono contento, alcune anche molto, e altrettante che, potendo, rifarei completamente perché a guardarle ora non mi piacciono già più. Immagino sia una sindrome molto comune e in un certo senso pure sana, ma tant'è.

In alto trovate allegata qualche tavola che tanto anteprime varie sono già uscite di qua e di là e il rischio spoiler è prossimo allo zero.

P.S. E ora?

Chi vivrà, vedrà..

Writers Death Race

2008-04-14T07:56:00.003+02:00

E' iniziata.
Se non sapete di cosa sto parlando date un'occhiata QUI .
Qualità media in generale alta, alcune perle, qualche bella sorpresa.
Un plauso al Rrobe nazionale per l'iniziativa.

Giro di boa

2008-03-10T11:02:00.002+01:00

Mi attende un mese moolto interessante...

Solo per

2008-02-08T12:17:00.001+01:00

Non sono morto.
Vivo, esisto, respiro (male), lavoro (soprattutto).
L’impegno per la nuova serie eura è massacrante, sia per la mia cura maniacale del dettaglio, sia perché devo dividere i miei spazi lavorativi con tutto il resto della vita di tutti i giorni (amici e parenti, abbiate fede, risorgerò cervo a primavera…)
I tempi cominciano a diventare molto stretti, la mole di lavoro ancora da affrontare è parecchia. La cosa che più mi affascina e vedere il mio stile di disegno che evolve tavola dopo tavola, a volte muovendosi in direzioni completamente inaspettate. La cosa che mi sorprende ancor di più è che a volte passo ore a perdere la testa per cercare una soluzione originale o particolarmente efficace e alla fine invece la spunta sempre la prima idea, quella apparentemente più semplice. E’ che a volte è difficile trovare un equilibrio tra la voglia di dimostrare (soprattutto a me stesso) di essere bravo e la fluidità della narrazione. E’ difficile farsi una ragione del fatto che in alcuni casi può funzionare meglio una silhouette completamente nera in PP piuttosto che un primo piano iperdettagliato.
Il bello è che solitamente perdo tre ore per fare il PP dettagliatissimo, e poi solo alla fine decido che funziona meglio la macchia nera.
Misteri della closure.

P.S. Per i tre gatti che seguono il blog: a breve un nuovo racconto, promesso.

Amici! Ararara...

2008-01-12T12:18:00.000+01:00

Ho appena scoperto di essere arrivato "in finale" come disegnatore della terza cantica di Detective Dante (per le preselezioni del premio Pay 2008).

E' da non credere, lo so, ma che volete farci.

Attualmente sto in ballottaggio con l'ottimo Walter Venturi.

Per cui che dirvi: se vi è piaciuto il mio lavoro, votatemi, altrimenti votate Walter che è un disegnatore molto bravo e perdere contro di lui sarebbe comunque un onore.

Le votazioni si svolgono, qui:

http://johndoe.forumcommunity.net/

Ciccate su "Detective Dante" e poi su "spareggio disegnatore" per esprimere la vostra preferenza.

La domanda

2008-01-04T10:13:00.000+01:00

Andrea non capisce il perché ma fa lo stesso.
Lei è in ritardo di più di mezz’ora e lui avrebbe voglia di andarsene. Il cellulare è morto e non gli succede mai ma cazzo non esiste che la chiami da una cabina. Che poi esistono ancora, le cabine del telefono?
Avevano detto alle sette e mezza, è sicuro.
Se c’è una cosa che odia è bere da solo in un locale in attesa di. Ha sempre l’impressione che tutti lo guardino e lo compatiscano, come.
Andrea ha quasi finito il vino ed è irritato. Avrebbe voluto fare il primo brindisi con lei e invece è da solo in un locale che non ha scelto in attesa di una persona che lo ha scelto attentamente.
Il piano prevedeva un paio di aperitivi seri, cenetta itinerante a piluccare in giro per osterie e poi la serata avrebbe preso la giusta piega.
Il vino finisce e Andrea ha voglia di fumare.
Fa un cenno al barista come a dire un altro giro ed esce al freddo.
L’aria è buonissima e frizzante come se dovesse nevicare.
Se ne accende una e alla prima boccata sente una mano sulla spalla.
Si volta con lo sguardo del muto rimprovero e l’aria più da james dean che gli viene, pronto ad incontrare gli occhi di Laura.

Alla mano c’è però attaccato un tizio.
“Sei Andrea?” esordisce accentando molto la prima “a”.
Andrea annuisce per istinto senza chiedersi come mai in un’altra città qualcuno lo conosca.
“Laura non può venire” prosegue il proprietario della mano. Alto, sui quaranta, occhi piccoli ma intensi.
“Eh? E’ successo qualcosa? Tu chi sei?”
Ci arriva con un secondo di ritardo.
“Secondo te chi sono, stronzo?” gli conferma il tizio spintonandolo un metro indietro.
Merda, pensa Andrea, quella stupida si è fatta pure scoprire.
“Senti, non voglio litigare, ok?”
“Tu non vuoi…?”
Andrea vede il destro arrivare tre secondi fa. Lo faceva uno da sinistro, così a occhio.
Non ha voglia di menar le mani, né di fargli male e fa finta di incassare accompagnando leggermente. Cade a terra esagerando il tuffo sperando che sia finita lì. Di solito ad orgoglio ripristinato se ne vanno in fretta per paura della reazione, e lui si risparmia la fatica.
Invece il tipo è entrato bene nella parte e infierisce. Andrea da terra non riesce proprio ad evitare il calcio, stavolta. Costato pieno. Fa male da togliere il fiato.
Cerca di alzarsi ma è tardi, ha commesso un errore e ora gli tocca prenderle. Per fortuna il tipo non è un granché e finisce in fretta.

Quando rientra a casa e si guarda allo specchio del bagno non va poi così male. La faccia è a posto. Gli fanno un po’ male le costole e una gamba, ma niente di che.
Va in camera da letto, mette il cellulare in carica e lo accende. Quattro bi-bip gli confermano ciò che già sa.
Tre chiamate e un messaggio:
“Carlo ha scoperto tutto e sta venendo lì vattene non appena leggi il mex!”
Andrea accenna un mezzo sorriso ed è indeciso se rispondere o meno.
Non fa in tempo a completare il pensiero che il telefono squilla. “Laura chiama” recita il display.
Lo lascia squillare finché non smette, poi scrive:
“Nessun problema, festeggiamo settimana prossima. P.S. Il destro di tuo marito non vale niente”.
Il telefono squilla di nuovo, stavolta il numero è sconosciuto.
“Pronto?”
Una voce femminile gli chiede un appuntamento per mercoledì sera.
Va bene, dice Andrea.
Poi attende paziente la domanda che ogni donna nella sua vita non vede l’ora di fare almeno una volta. E ogni volta Andrea pensa che è strano, perché gli uomini è la prima cosa che ti chiedono. Invece le donne, dopo aver cercato di capire che tipo sei e averti immaginato fin nel più piccolo dettaglio, è solamente alla fine e subito prima di riagganciare che senti la voce che quasi gli cambia mentre si preparano a dirtelo e si gustano tutto lì, fino in fondo e in punta di labbra, quel

“Quanto?”

Che cos'è el amor?

2007-12-11T10:07:00.000+01:00

L’amore è un disegno.
Il non amore è una fotografia.
L’amore è quando fai sesso e poi non ti lavi oppure quando non fai sesso ma ti lavi.
Il non amore è quando fai sesso e poi ti fai la doccia.
L’amore è una partita a briscola.
Il non amore una partita a scacchi.
L’amore è un giro in vespa in due senza casco e piove.
Il non amore è una gita in macchina con la radio accesa e c’è quel tempo un po’ così.
L’amore è Venezia, Bologna, Lucca e un po’ Trieste.
Il non amore è Rimini, Asti e anche un po’ Trento.
L’amore è io fumo e tu no ma non rompi i coglioni.
Il non amore è io non fumo e tu sì ma rompi i coglioni lo stesso.
L’amore è due birre ghiacciate.
Il non amore è io prendo una birra e tu un’acqua, ma col limone.
L’amore è quando ridi anche se non hai capito la battuta.
Il non amore è quando non ridi perché l’hai capita.
L’amore è un’indigestione.
Il non amore è un mal di denti.
L’amore è un gesto in silenzio.
Il non amore è un silenzio rumoroso.
L’amore è quando mi manchi anche se ci sei.
Il non amore è quando non mi manchi anche se ci sei o anche se non ci sei o.
L’amore è un ritorno.
Il non amore è una partenza.
L’amore è non dire ti amo, credendoci
Il non amore è dire ti amo non credendoci.
L’amore è tu parli e io non ti ascolto. Ma ti sento.
L’amore è tu non parli e io ti ascolto. Ma non ti sento.
L’amore odora di asfalto bagnato, di capelli crespi, di sapone palmolive quello verde, di zucchina cruda, di prato, di foglie secche, di sciarpe, di quell’aria quando sembra che stia per nevicare e invece poi non nevica. Anche di polenta taràgna e di rosmarino.
Il non amore sa quell’odore di frigo dopo che l’hai sbrinàto.
L’amore è quando credi che ti manchi tutto e invece hai tutto quello che ti serve.
Il non amore è quando sai che ti manca tutto ma fai finta che non ne hai bisogno.

La tristura

2007-12-03T10:46:00.000+01:00

La tristura è una cosa strana.
Non è tristezza, che la tristezza ti prende allo stomaco ed è come un peso da venti chili piazzato sullo sterno.
Non è malinconia, che la malinconia è un paio di occhiali da sole.
Non è nemmeno depressione, perché non ha nulla di patologico.
La tristura è come un fazzoletto di seta che ti sfiora leggero dietro il collo.
E’ la sensazione di qualcosa che non potresti allontanare nemmeno se volessi, non esiste terapia. Non la puoi mandar via perché non c’è. Impalpabile, evanescente, sfugge alle catalogazioni.
La tristura è fatta di “sarà”, di “adesso mi ripiglio”, di “non è niente”, di “sono solo stanco”.
La tristura accompagna soprattutto gli ottimisti, fa da contrappeso alla loro visione verdeazzurro della vita.
La tristura ha che fare con cose che non ammetteresti nemmeno col te stesso più profondo. Ma per ogni te stesso profondo c’è n’è uno più superficiale che guarda, e ride.
La tristura sta tra l’impotenza e la consapevolezza.
E’ la sensazione indelebile di essere ciò che si è, e non ciò che si è.
E’ lo spazio che intercorre tra un vorrei e un posso.
Tra un potrei e un voglio.
La tristura è quando ti guardi indietro e il bilancio è positivo e guardi avanti e il bilancio è promettente.
O quando ti guardi attorno e tutto fa schifo.
Ma lì in mezzo, tra l’è stato e il sarà, come schiacciato tra due fette di pane, ci sei tu. Sottiletta di un toast esistenziale, sprofondato in un iperpresente che non sarà mai niente senza te. Tu devi esserci, perché l’esperimento non esiste senza l’osservatore, ma anche l’osservatore non è niente senza l’esperimento.
Non si potrebbe osservare un non-esperimento?
Se osservo un non-esperimento divento un non-osservatore.
Sono uno che passava di lì, per caso.
Non mi interessa esperire.
Ma sparire. E riapparire.

Come fanno i maghi.

C'era una volta

2007-11-26T10:13:00.000+01:00

C’era una volta un uomo che era innamorato di una donna.
L’uomo si presentò alla donna e disse “io sono questo”.
La donna lo guardò e rispose “questo non è abbastanza”.
Allora l’uomo cercò di diventare altro e ascoltò tutte le richieste della donna e anche se ogni volta era come strapparsi la pelle e poi bruciarla le accontentò tutte.
In fondo non era importante chi fosse lui, ma solo stare insieme.
Poi un giorno si guardò e si chiese: “ma chi sono io?”
Lo specchio non rifletteva alcuna immagine oppure troppe e lui capì.
C’era una volta una donna che era innamorata di un uomo.
La donna si presentò all’uomo e disse “io sono questo.”
L’uomo la guardò e rispose “questo non è abbastanza”.
Allora la donna cercò di diventare altro e ascoltò tutte le richieste dell’uomo e anche se ogni volta era come tagliarsi la pelle e poi raschiarla le accontentò tutte.
In fondo non era importante chi fosse lei, ma solo stare insieme.
Poi un giorno si guardò e si chiese: “ma chi sono io?”
Non c’erano specchi quella volta ma la donna non ne aveva bisogno perché le donne si guardano dentro e conoscono sempre la risposta.

C’erano una volta un uomo e una donna che erano innamorati.
Sembravano nati l’uno per l’altra, perfetta sintonia, nessun rumore di fondo.
Poi un giorno la donna parlando del niente disse all’uomo “non potresti essere un po’ più questo?”
E l’uomo rispose “solo se tu sarai un po’ più quest’altro.”
Fu così che l’amore perfetto divenne una merce perfetta e una mercé al contempo.
Entrambi diventarono abbastanza l’uno per l’altra senza essere mai troppo.
L’amore fece le valigie e se ne andò non più richiesto.

Un uomo e una donna si incontrarono. Non c’entravano niente l’uno con l’altra, erano così diversi che nemmeno in mille vite. La sintonia era poca, molto il rumore di fondo.
Si guardarono una volta, divisi da un tavolino e due bicchieri. L’uomo considerò che la donna non era abbastanza e non lo sarebbe stata mai. La donna pensò che l’uomo sarebbe forse potuto diventarlo (perché le donne son sempre fiduciose), ma che non sarebbe accaduto.
Si preserò così, esattamente per quel che erano.
Nessuno volle cambiare niente e fu per questo che cambiò tutto.
Il rumore divenne musica e la poca sintonia voglia di scoprirsi.
L’amore bussò, entrò e disfò le valigie.
Non c’erano armadi e buttò tutto a terra pensando che tanto ci sarebbe stato tempo anche per quello.

Giallo

2007-11-20T09:33:00.000+01:00

Mauro si svegliò nel cuore della notte e sentì subito l’odore.
Sulle prime pensò di aver lasciato il gas aperto o che ci fosse qualcosa che stava marcendo in frigo. Si alzò camminando piano come se un passo fuori posto avesse potuto innescare un’esplosione o chissà che e si avvicinò al fornello, furtivo. Le manopole del gas erano a posto. Per sicurezza spalancò ugualmente la finestra. Aprì il frigo prima e il congelatore poi e anche lì niente, niente che potesse spiegare la ragione di quel fortissimo odore che gli stava invadendo le narici. L’odore cresceva, aumentava, si faceva più intenso e acre ogni secondo. Ma non era sgradevole, non del tutto. Aveva un’impronta familiare, come se l’avesse già sentito da qualche parte. Annusò il lavello della cucina e poi guardò sotto, scrutò il sacchetto dell’immondizia come sempre aperto e fuori dal suo bidone. Si infilò un guanto da cucina e frugò in superficie alla ricerca di. Solo immondizie comuni, puzze mediocri e consuete, ma era chiaro che l’odore che sentiva non proveniva nemmeno da lì.
Andò in bagno e controllò il water prima e la vasca da bagno. Poi toccò al lavandino e al bidet. Li passò uno alla volta annusando gli scarichi senza risultato alcuno. Aprì la finestra anche in bagno, si spòrse leggermente in fuori e annusò l’aria. C’era profumo di vento e di neve e basta.
Guardò nello sgabuzzino, annusò le sue scarpe da tennis e i mocassini.
Quando tornò in camera da letto, rassegnato si rese conto che l’odore era più forte lì che nelle altre stanze. Annusò i cuscini, le lenzuola, sé stesso. Inspirò profondamente affondando il naso sotto le ascelle e sorridendo lievemente.
Se ne fece una ragione e decise di tornare a dormire.
Cadde in un sonno agitato ma profondo.

Quando lo trovarono tre giorni dopo, Mauro era steso sul letto per traverso. Accanto a lui, il cadavere di sua moglie era in putrefazione da una settimana o forse più, la puzza insopportabile. La vicina che soffriva di insonnia da una vita disse di avere udito dei passi qualche notte prima. Le finestre del bagno e della cucina furono trovate spalancate, in pieno inverno.
L’autopsia rilevò che Mauro era morto per dispnea notturna, nove giorni dopo aver strangolato sua moglie nel letto.
Gettato a terra in fianco al letto fu trovato un guanto di gomma da cucina, giallo.

Springflower

2007-11-13T11:13:00.000+01:00

Sbirciando dal vetro si potevano notare:
un vecchio con la faccia dentro un cappuccino che sembrava dovesse morirci;
una coppietta che stava litigando - almeno all’apparenza, che lui aveva la faccia del muto rimprovero e lei quella del rimprovero esplicito;
il barista dietro la macchinetta del caffè;
un ciccione seduto in fondo vicino al bagno;
un ragazzo con lo zainetto della scuola.
Basta.
Lui non c’era.
Aveva fatto bene a non entrare, gliel’aveva detto la manu. Non entrare per prima, faresti la figura di quella che sta lì ad aspettare e non bisogna mai, è lui che deve aspettare te. Non si spiegava come facesse a sapere sempre tutto di tattiche amorose, la manu, che non sapeva nemmeno come fosse baciare. Ma le migliori amiche sono oltre la logica, si ascoltano e basta.

Il ragazzo con lo zainetto vedeva attraverso il vetro questa donna intabarrata in un cappotto fuorimoda, che guardava dentro. Avrà avuto l’età di sua madre, più o meno. Cazzo ha da guardare ‘sta vecchia, pensava lui.
Era già mezz’ora che aspettava e di lei ancora nessuna traccia. Sbagliarsi era impossibile, aveva visto la foto sul sito. Bionda, 1.70, capelli lunghi ricci. Un po’ passatella forse – il profilo diceva 32 anni – ma vabbé. Si erano dati appuntamento al bar dove lui aspettava l’autobus di solito. Che meglio giocare in casa, aveva pensato lui. Ma ancora niente.
Chissà cosa penserà quando mi vedrà, pensava il ragazzo. Vabbé, aveva un po’ mentito sull’età ma se poi in realtà uno è più giovane è meglio, no? Anche la foto che le aveva mandato, in fondo. Sì ok, non era lui, ma ce l’avevano detto sempre tutti che lui e Giorgio sembravano fratelli che insomma, forse non avrebbe notato la differenza. La barba poteva sempre dire che se l’era appena tagliata e i capelli pure. Non c'era di che preoccuparsi, tutto sommato.
Chissà che penserà di me quando mi vedrà, pensava la donna. Si vabbé, gli aveva mandato una foto di quindici anni prima, ma in fondo era sempre lei, no? E poi glielo dicevano sempre tutti che dimostrava meno anni. Aveva qualche chilo in più, d’accordo, e anche i capelli erano un po’ più corti, ma era sempre lei, no? Non aveva barato, continuava a ripetersi.

Dentro il ragazzo si era stufato di aspettare, aveva l’autobus di lì a poco e non avrebbe perso anche questo per colpa di una. Il mauri gliel’aveva detto che ‘ste cose di internet son tutte delle sòle.
Si infilò lo zaino in spalla, pagò la birra che aveva preso senza averne voglia ma faceva fico farsi trovare con davanti una pinta, e si incamminò verso l’uscita.

Fuori cominciava a fare freddo, che vabbé i consigli della manu, ma cazzo. Tanto aspetta dentro aspetta fuori, alla fine, che cosa poteva cambiare? E si avvicinò all’ingresso per entrare.
Si incrociarono sulla soglia del bar solo per un attimo. Lui aprì la porta mentre lei stava entrando e le disse “Prego, signora”.
Lei pensò và che educato ‘sto ragazzo e poi dicono i giovani d’oggi. Fosse così anche il mio Diego.
La porta si richiuse alle spalle di entrambi, il ragazzo vide il suo autobus arrivare da lontano e iniziò a correre verso la fermata.
La donna dentro il bar si sedette e ordinò un the caldo.
Si guardò un po’ intorno con aria finto-annoiata, che non le fosse sfuggito qualcosa.
All’improvviso sentì una mano sulla spalla, si voltò di scatto e lo riconobbe subito.
Era il ciccione che aveva visto prima seduto in fondo.
Stava per chiedergli cosa volesse ma lui l’anticipò di un secondo e sorridendo le disse:

“Sei tu, Springflower?”

Così

2007-11-09T08:58:00.000+01:00

Quando Laura mi lasciò, stavo con Valeria già da un mese.
Mal sopporto gli addii e l’unica maniera possibile di affrontarne uno è sentirmi già al sicuro, sono fatto così.
Finché Laura mi parlava – quanto non-amore nella sua voce – riuscii all’improvviso a inquadrare le cose con la cristallina chiarezza di quando si è bambini, e avrei voluto finisse in fretta.
Non ci amavamo più, era semplice.
Mi toccò invece subire una lunga elencazione di presunte mancanze – mie – e di accuse lanciate con la precisione millimetrica di un tiratore scelto.
Lei mi stava lasciando perché.
E, ehi. Era tutta colpa mia.
Considerato che la stavo tradendo, una parte di me non poteva fare a meno di darle ragione. Ma lei mica lo sapeva. E i motivi che stava snocciolando al ritmo di un rubinetto che perde, mi sembrarono pretestuosi e vuoti. Mi innervosì soprattutto l’evidenza di lei che stava cercando di non perdere il filo. Mi parlava con la meticolosità e le pause studiate di chi ha imparato un discorso a memoria.
Mi seccava essere solo un nome nel discorso. Il bersaglio inerme di un linciaggio verbale.
Oltretutto, era chiaro che l’annuncio era stato studiato per non darmi alcuna possibilità di replica. Ed ero certo che lei avesse previsto ogni possibile contromossa, e fosse preparata.
Per cui tenni a bada l’incazzatura crescente e dissi solo
“Va bene”.
Pensai al profumo alla ciliegia di Valeria, alle lenzuola arancio-verdi con i grilli, all’entusiasmo esplosivo di una relazione che può finalmente uscire dalla clandestinità. Alla gratitudine sincera di una ragazza giovane che crede tu l’abbia scelta. Alla fine di tutti i problemi, le paranoie, le accuse, la fatica. Ad una relazione da abitare invece che una da ricostruire. E aggiunsi
“Hai ragione. Su tutto”.
Laura sembrava spaesata. Non si aspettava la mia reazione, era evidente.
“Ah” disse. “Bene. Sono contenta che sei d’accordo” .
“Allora la finiamo qua?” feci io, cercando l’espressione più finto-dispiaciuta che potevo.
“Sì”. Rispose lei. Titubante.
Mi strinse in un abbraccio che più che un addio sembrava una promessa di non so bene cosa e mi diede un ipocrita bacio sulla guancia come a sottolineare il nuovo corso.
Io mi alzai dal divano e feci per andarmene, ma dalle spalle mi giunse la sua voce.
“A dire il vero anch’io ho le mie colpe, Renato. Sicuramente. Ma ora sono molto arrabbiata con te. Lo capisci, vero?”
“Come no. Tranquilla. Va tutto bene.”
“Magari tra qualche tempo ci si rivede per un caffè. Giusto così, per fare il punto.”
Il punto? Il punto di che? Non volli nemmeno provare a pensare a cosa intendesse.
“Certo. Ciao Laura. Stai bene.”
“Anche tu” disse lei nella sua interpretazione di Rossella O’Hara.
Mi richiusi la porta alle spalle.
Fuori faceva freddo. Tirava un vento gelido e sembrava stesse per nevicare. Sul condominio di fronte una signora stava battendo un tappeto che mollava giù nuvole di sporco e polvere.
Pensai che mi sentivo esattamente così.
Tirai su il cappuccio e mi incamminai verso un futuro ignoto di cui avevo già nostalgia.

Tavole

2007-11-08T09:30:00.001+01:00

Mettendo in ordine il pc dell'ufficio (che dovrò presto lasciare) sono sbucate fuori le scansioni originali delle tavole del mio numero di Dante.

Visto che on line non le avevo mai messe.

Visto che della roba nuova che sto facendo non posso postare - ovviamente- nulla.

Visto che avevo voglia di postare.

E per ricordare a me stesso che questo dovrebbe essere il blog (anche) di un disegnatore.

Ecco.

Stelle cadenti

2007-10-26T10:45:00.000+02:00

“Mi chiamo Antonio Maria Mantello. E sto per spaccarti il culo.”
La mia risposta alla domanda e tu chi cazzo sei fu fin troppo perentoria.
Nel vicolo del bar c’erano anche un ragazzo alto e magro, allampanato, con un gigantesco piercing al labbro e due orecchie enormi. E un tipo basso e un po’ tarchiato e dall’aria svelta, ma io mi stavo rivolgendo al terzo. Quello grosso.
Era la notte prima di San Lorenzo del 1998, ero ubriaco, e nessuna stella cadente mi avrebbe salvato dalla mia idiozia.
Rimasi lì, con la guardia alta e cercando di bilanciare il peso sulle gambe, pronto a scattare, e fissai il tipo dritto negli occhi con l’espressione più minacciosa che potevo.
Il fatto è che io avevo sempre avuto paura di fare a pugni. Ma se mi toccavano qualcuno dei miei perdevo letteralmente il senno e Carlo ne stava prendendo un po’ troppe per aver sbagliato clamorosamente la traiettoria del lancio del mozzicone, finito ancora acceso sulla faccia di uno.
Questo non faceva certo di me un rissaiolo esperto o una persona più saggia. Tutt’altro. Semplicemente, mi mettevo nei guai più in fretta.

La differenza tra chi sa fare a pugni e chi no è molto semplice.
Chi ne è capace, non fa proclami. Le frasi fatte che si sentono nei film sono tutte cazzate. Sciocchezze pensate da scribacchini asmatici che cercano di immaginarsi cosa sia la vita vera stando seduti su una poltrona coi braccioli.
Chi sa fare a pugni colpisce in silenzio e per primo e basta.
Fu quello il motivo per cui, mentre ero impegnato nella mia imitazione di Karate Kid, il tipo grosso spazzò via la mia guardia senza una parola centrandomi alla mascella con un gancio destro da manuale.
Cadendo sull’asfalto con la leggiadrìa di un sacco di cemento gettato dal primo piano, considerai che quella volta mi avrebbero fatto male per davvero.
Ma non avrei mai potuto immaginare quello che stava per accadere.
Anche perché persi i sensi cinque secondi dopo, non prima di avere vomitato sulle scarpe di quello grosso.

Quando mi svegliai, le costole mi facevano un male cane e la mia mascella ci impiegò circa mezzo secondo a rammentarmi la mia perizia pugilistica.
A terra accanto a me c’erano quattro corpi e una bottiglia di birra piena per metà.
Mi tirai un po’ su, ne ingollai un sorso, mi sciacquai la bocca e sputai una brodaglia densa e schiumosa.
Carlo mi stava fissando con la guancia e i palmi appoggiati all’asfalto.
“Ehilà, Bruce” mi fece accennando un sorriso dolente.
“Carlo! Come stai! Tutto a posto?”
“Potevi dirmelo che eri così bravo a menare, cazzo. Avrei mandato avanti te. Ahia.”
“Eh?”
“Non ti ho mai visto così. Porca troia. Giuro!”

Carlo iniziò a riassumermi la faccenda. Seduto sul marciapiede ascoltavo incredulo. A quanto pareva li avevo stesi da solo.
In base al resoconto, ero svenuto e rinvenuto nel giro di dieci secondi, ma in quel lasso di tempo doveva essere successo qualcosa.
Una volta in piedi, avevo picchiato selvaggiamente tre persone, da solo.
Io.
Non un altro. Io.
Le prove dell’accaduto erano lì a terra in fianco a me.
“Ma come cazzo ho fatto?”
“A me lo chiedi?” disse Carlo cercando di alzarsi. “Non sembravi neanche te.”
Lo aiutai a tirarsi su.
Mi passai le mani sulla faccia, sentendo distintamente il labbro gonfio e il bagnato del sangue sotto il naso
Poi mi misi la mano in tasca.

Era lì.
Come avevo fatto a dimenticarmene. Era lì nel mio giubbotto.
Ma certo.
Era lì dal pomeriggio, e poi ero andato a festeggiare con Carlo.
Era lì, nel suo involucro quadrato e liscio.
All’improvviso ricordai mani che mi frugavano.
Ecco il perché.
Avevano cercato di prendermelo.
Lo strinsi forte nella mano e sorrisi pensando all’indomani.
Notte di San Lorenzo, stelle cadenti, un labbro gonfio e un occhio viola.
Marta seduta di fronte a me.
Sarebbe stata una bella proposta di matrimonio, pensai appoggiando Carlo alla mia spalla.

E' ufficiale.

2007-10-15T10:01:00.000+02:00

Disegnerò il n° 1 della nuova serie Eura di cui non posso rivelare (ancora) nulla.
Entusiasmo a mille, senso di responsabilità a diecimila.
Considerando che c'è ancora da visualizzare quasi tutti i personaggi nonché le ambientazioni il tempo non è poi moltissimo, quindi dovrò darmi da fare.
Fatemi gli auguri e per sicurezza non indossate nulla di viola per i prossimi cinque mesi.

Brendon

2007-10-11T13:02:00.000+02:00

L'Amore sulla Carta

2007-10-08T10:07:00.000+02:00

Fissava il foglio bianco come se ne andasse della sua vita.
La china sul pennello iniziava a rapprendersi.
Aveva a disposizione un gesto solo, una sola possibilità. Vietato sbagliare.
Per questo era teso, duro, il braccio pesante, i tendini della mano contratti.
Doveva agire ora, non poteva aspettare oltre.
Tirò un bel respiro, chiuse gli occhi quasi e il pennellò cominciò a scorrere sulla carta.
Sbagliò.
Stava per stracciare il foglio ma poi pensò che forse sarebbe bastato intitolarlo "Rappresentazione di un errore" e sarebbe andato tutto a posto.
Sorrise pensando a come le parole possono far diventare giuste anche le cose sbagliate.
Ieri Sara gli aveva detto per la prima volta che lo amava.
Giusto o sbagliato che fosse pensò al profumo di lei, alle labbra al gusto di labello alla fragola e al suo piccolo seno ed ebbe un’erezione, istantanea.
Questo gli fece venire un'idea folle e sconsiderata.
Prese la boccetta dell’inchiostro, vi intinse dentro il suo sesso, e con quello dipinse su un foglio nuovo.
Lo intitolò "L’Amore sulla Carta" pensando che era forse la prima opera autentica di tutta la sua vita.

Recensione blog

2007-10-03T17:38:00.001+02:00

Me la segnala l'autore Stefano Marsiglia - che ringrazio anche qui per la gentilezza - che sul web magazine delle edizioni Malatempora parla di questo blog e del sottoscritto, in particolare dei racconti.

La trovate qui: http://www.malatempora.com/giornale/mag180_pag3.htm

Il sito è molto ben fatto così come il web mag e potete trovare un sacco di articoli interessanti.
Dategli un'occhiata che merita davvero.

Inerzia

2007-10-03T11:48:00.000+02:00

Una mattina Marco si svegliò ed era vecchio.
La sera prima era uscito con Marcello, avevano asciugato le solite tre pinte seduti al bancone del Fuori Porta pasturando con gli occhi alla ricerca disperata di vita intelligente. Speranza vana, ma la biondina carina seduta in fondo aveva risposto rapida al suo sguardo apparentemente sicura nella sua tenuta a Vita Bassa, ed era andata a finire più o meno come sempre.
Quella mattina però Marco salutò il nuovo giorno con un gran senso di nausea e non era colpa dell’alcol. Era schifato dall’ennesimo corpo nel suo letto di cui non gli importava niente. La svegliò, impaziente. La biondina sembrava essersi già fatta il suo film sulla giornata che li attendeva, mentre Marco voleva solo trovare la maniera di restare solo. Era sabato e la scusa del lavoro era difficilmente praticabile, dovette ingegnarsi. Prese il cellulare entrando in bagno e si chiamò al numero di casa. Tornò in camera da letto per rispondere alla finta telefonata assumendo dopo circa sei secondi un tono concitato e preoccupato. “Scusa sai – disse alla biondina dopo aver riappeso e scuro in volto – ma un mio amico ha avuto un incidente con la macchina. Sembra niente di grave ma devo andare in ospedale, mi dispiace, anch’io avrei voluto passare un po’di tempo con te, sarà per un’altra volta.” Non si senti in colpa neanche un po’.
Marco aveva compiuto trentun’anni anni il giorno prima, uscendo dalla categoria giovani definitivamente, comunque la si guardasse. Questo poteva essere un problema. Decise di risolverlo tornando a dormire, non appena la biondina uscì dalla porta con in mano il suo numero di telefono sbagliato.

Marcello arrivò alle tre, inatteso. La domenica da che mondo è mondo gli amici si sentono in diritto di rompere i coglioni a sorpresa. Marco preparò il caffè in mutande e Marcello rollò un saporello, come li chiamava lui.
Marco guardava il caffé uscire dal pistoncino della moka.
“Sono stanco, Marcello. “
“E ci credo, avrai dormito quante ore, stanotte? Anzi no, aspetta, ma hai dormito? “ Rise.
“Non è questo. Sono stanco di tutte queste stronzate. Le serate, le birre, conoscere gente di merda di cui non mi frega un cazzo.”
“Forse vuoi dire farti gente di merda di cui non ti frega un cazzo.” Rise ancora.
“Anche, ma il punto non è quello.”
“E quale sarebbe, il punto?”
Esitò. “Ma niente. E passami ‘sta canna, dai.”
Marcello lo scrutò.
“Sai qual è il tuo problema, vecchio mio? Qual’è sempre stato?”
“Mh.”
“Che sputi nel proverbiale piatto. Quello in cui mangi, hai sempre fatto così.”
“Che intendi dire?”
“Prima fotti e poi disprezzi. Se consideravi la tipa di ieri sera una persona di merda, perché te la sei portata a letto?”
“Stai scherzando, vero?”
“No, che non sto scherzando. Voglio dire, può capitare di scopare con chiunque, intendiamoci. Ma tu vai sempre con gente così. Gente che non ritieni alla tua altezza. Rimorchi chiunque ci stia, fai una cosa per il semplice fatto che intravvedi la possibilità di farla, indipendentemente dal fatto che ti vada o meno. Si può fottere? Bene, andiamo. Non importa se la tipa ti piaccia o no, non fa alcuna differenza. Sei uno scopatore inerziale.”
“Ma va a cagare.”
“Aspetta. Non sto dicendo che non vada bene. Io per primo mi son fatto certe cose, lo sai meglio di me. Ma il giorno dopo ci faccio su una risata, ci scherzo. Tu invece vuoi dimenticare il più in fretta possibile, come se ti facesse schifo, come se volessi rimuovere l’esperienza. Salvo poi ricominciare da capo, ogni volta. E rinnegare nuovamente poi. E’ questo che non mi spiego.”
“Che vuoi che ti dica. Sono un tossico, Marce. Sono fica-dipendente.”
“Vabbé. Allora siamo in due, mi sa.”
Risero.
Sette ore più tardi presero una birra con due ragazze americane conosciute al Malastrana.
Marco riuscì a fottersi quella grassa pur non sapendo una parola d’inglese.

Seduzione

2007-09-26T11:24:00.000+02:00

Era al terzo calice e gli sembrava di non aver bevuto niente.
Colpa del caldo e della tensione e di quella testa di cazzo di Cestari che lo aveva fatto impazzire sul lavoro. Da quando lo avevano eletto presidente era diventato insopportabile e la sua ignoranza aveva raggiunto la piena evidenza agli occhi di tutti.
Ma Antonio aveva una regola: mai parlare di lavoro dopo le sette. Pensarci era un’altra storia però, e a volte per sgomberare la testa aveva bisogno di quella che lui chiamava “la fase di decompressione”, uno spazio mentale che variava tra il quarto d’ora e il mezzo litro di vino.
La tipa al tavolo era davvero carina e lo fissava già da un po’. Del resto Antonio era bravo ad attirare l’attenzione, era sempre stato così. Non era particolarmente bello ma aveva stile. Era una di quelle persone che godeva del raro privilegio di un’eleganza naturale, nei gesti, negli abiti, nella voce. Il suo aspetto era contraddittorio ma colpiva: capelli rasta in testa, completo giacca-pantalone di velluto pallido e valigetta di pelle logora che faceva molto “professionista”. Incuriosiva, insomma.

Il tempismo è tutto e Antonio lo sapeva bene. Carlo era in ritardo come sempre e lui voleva mollare il bancone e andare a sedersi con la ragazza. Ma aveva deciso di aspettare, almeno, un’altra occhiata. Arrivò. Antonio scese dallo sgabello, si avvicinò al tavolo bicchiere in mano e in una sorta di incomprensibile euforia disse: non so chi sei e non me ne frega un cazzo, hai due occhi bellissimi e un bel sorriso e un buon odore e io vorrei tanto scoparti a sangue qui, adesso, subito, ma se vuoi posso aspettare finché non arriviamo a casa tua a meno che non abiti con i tuoi nel qual caso andiamo da me basta che non ti formalizzi per il casino. Disse invece: ”Se mi fai sedere prometto di non raccontarti barzellette sporche.”
“Peccato, sono le uniche che mi fanno ridere” rispose lei accennando un sorriso.
Bella risposta, pensò Antonio, questa ragazza merita una possibilità.

Parlarono bene del niente, ma fu un niente denso. E senza che a nessuno dei due venisse in mente di chiedere cose tipo “cosa fai di bello nella vita”.
Lui a un certo punto le disse: “Ho fame. Ti va se ti invito a cena?”
Lei rispose: “Beh, veramente starei aspettando un’amica.”
“Ma và? Anch’io sto aspettando un amico. Forse allora ci conviene andarcene subito.” Risero.
Si alzarono all’unisono. Finché Antonio era alla cassa la ragazza mandò un messaggio all’amica. Lui invece no. Pensava che Carlo non se lo meritasse affatto.
Le mise un braccio intorno alle spalle, scherzoso, e uscirono dal bar come fossero una coppia e non si erano nemmeno detti il nome.

Antonio conosceva bene il significato del termine seduzione. Deriva dal latino seducere, che vuol dire portare verso. Di sé.
Aveva sempre pensato che dovesse esistere un altro termine, una parola mai scoperta che esprima il concetto di due persone che si spostano insieme e spontaneamente l’una verso l’altra o in punto comune esattamente al centro, senza che nessuno ce le porti.
Espresse questo pensiero a voce alta, un po’ brillo.
Lei lo fermò, si voltò verso di lui, lo guardò negli occhi e sussurrò:
“Ma questa parola esiste.”
“E qual è?”
Si avvicinò all’orecchio come per dirglielo ma le loro labbra si incrociarono prima ed esattamente al centro come fossero stati, d’improvviso, spintonati.

Only for fan

2007-09-24T15:39:00.001+02:00

Arrivederci Amore Ciao

2007-09-20T11:15:00.000+02:00

Che poi mi fungerà da illu per il prossimo racconto.
Così poi editerò e basta. E che non venga fuori che non vale, eh?
Che vi conosco.

EDIT

Lui è dentro di lei ma lei non c’è.
Si muove piano e regolare. Le tiene la testa fra le mani e la guarda in viso per indagarne l’espressione ma lei ha gli occhi chiusi. Ha gli occhi chiusi per non guardarmi – pensa lui. E’ così.
Prova a cambiare posizione e lei lo asseconda, docile, come se non le importasse.
Vorrebbe darle piacere, tutto il piacere che può. Vorrebbe farle sentire. Vorrebbe scoparla per ore e farla urlare.
Farle vedere.
Invece sente l’eccitazione che sale irrefrenabile. Troppo in fretta. Troppo presto.
Ogni tanto si ferma, cerca di spezzare il ritmo. Respira lentamente. Ma non c’è niente da fare. Si sente come un adolescente alla prima esperienza. Nemmeno pensare all’olocausto lo aiuterebbe, ormai.
Non può nemmeno parlare, non vuole. Sono solo i corpi che devono parlarsi – pensa lui. Ne è convinto.
Poi lei riapre gli occhi all’improvviso.
Lo guarda di uno sguardo acquoso e materno e accondiscendente. Lo accarezza sulla guancia sorridendo lievemente, quasi ironica.
“Non fa niente” gli sussurra. “Lasciati andare, non ti preoccupare.”
Tempo fa queste parole lo avrebbero reso felice. O forse non vi avrebbe dato importanza. Perché tanto dopo lo avrebbero fatto ancora. E ancora. E ancora.
Non avrebbe avuto importanza, nemmeno un po’.
Una volta non sarebbe nemmeno successo.
Ma ora. Ora è adesso. Ora è qui.

Ora è il giorno in cui lei lo ha lasciato.
Ora è pochi minuti dopo che lui l’ha implorata e le ha chiesto di fare l’amore un’ultima volta.
Lei ha pensato che in fondo non le costava nulla. Concedersi a quel corpo che conosceva a memoria, per una volta in più. Che differenza poteva fare, ormai? E lui stava quasi piangendo, quando gliel’ha chiesto.
Lui che non piange mai.

Non voglio – pensa lui.
Non voglio.
Non voglio.
Non voglio che finisca.
Non voglio.
Non così.
Non voglio.
Dopo stasera questo corpo non sarà più mio. Mai più.
Lei non sarà più mia.
Non voglio.
No.

Lei continua a fissarlo, sorniona.
Lui si sente scoperto, sguarnito, indifeso. Schernito, quasi.
“Dai, non fa niente, davvero” insiste lei.
E lui capisce solo ora che per lei non conta nulla. Assolutamente nulla. Sta solo sbrigando una pratica. Gli sta facendo una concessione solo in nome di ciò che è stato, e basta.
Lui invece voleva solo. Non lo sa nemmeno lui cosa voleva. Voleva sentirla, voleva odorarla. Voleva affondare il naso nei suoi capelli. Voleva farle ricordare che cosa avevano, che cosa hanno.
Che cosa sono.
Oppure voleva semplicemente che anche i loro corpi si salutassero, bene.
Invece ora si sente come uno che sta salutando di corsa alla stazione. Sta correndo sul binario e lei è sul treno ed è girata dall’altra parte. Solo un cenno frettoloso. Niente fazzoletti. Niente lacrime.
“Volevo solo salutarti” sussurra.
“Beh, ciao” fa lei accennando un sorriso che lui non dimenticherà mai.
“Ciao. Lucia.”
Chiudono gli occhi e si baciano, un’ultima volta.

Poi lui afferra il cuscino.

Treni

2007-09-18T09:43:00.000+02:00

Alzò la penna dal foglio solo un attimo prima che il controllore dicesse:
“Biglietti, prego.”
Trasalì.
Era sempre così, quando era perso dentro al suo quaderno di appunti Matteo perdeva ogni contatto col mondo esterno. Amava viaggiare in treno, diceva, ma in realtà avrebbe potuto viaggiare dentro una betoniera e non avrebbe fatto alcuna differenza. Era che il treno gli consentiva di scrivere, senza doversi preoccupare di niente.
Matteo certe volte si sentiva come un treno incagliato.
E lo sapeva benissimo che erano le navi e non i treni ad incagliarsi, ma lui aveva in mente un’immagine che aveva visto una volta in un film. C’era questa locomotiva lanciata a folle velocità totalmente priva di controllo che riusciva a fermarsi solo una volta giunta al capolinea, demolendo la stazione come una bomba atomica e arenandosi al suolo in un enorme nube di fumo e detriti. Ecco, lui aveva in mente l’attimo dopo. Quando il fumo si dirada e ci sono quei circa tre secondi in cui il tempo sembra come sospeso, respiro profondo ma senza polmoni, e il treno giace a terra tra le macerie come un capodoglio spiaggiato.
Lui a volte si sentiva così, e scrivere sul suo quaderno lo aiutava.
Non che fosse un granché come scrittore, tutt’altro. Ma amava proprio la sensazione fisica dello scorrere della penna sulla carta. Avesse saputo disegnare quanto si sarebbe divertito! Ma era da sempre totalmente negato in questo senso. Gli restava la scrittura o riempire interi quaderni di scarabocchi, la scelta non fu difficile.
La maggior parte delle volte gli capitava di sentire questo irrefrenabile desiderio di scrivere ma senza sapere cosa. Come uno che ha voglia di cantare ma non conosce le parole della canzone e allora inizia ad intonare un nanana qualsiasi. Lasciava andare la mano e scriveva parole in libertà, scollegate e senza senso apparente.
Mano.
Bicchiere.
Cemento.
O addirittura inventate.
Straficcìo.
Quadranni.
Cernilo. E via così.
Quando il controllore uscì dallo scompartimento Matteo si accorse per la prima volta della ragazza di fronte a lui.
La ragazza lo guardò, lui la guardò. Si guardarono.
Matteo senza nemmeno accorgersene scrisse sul suo quaderno:
“Labbra.”
La ragazza si alzò senza preavviso e si gli si sedette in fianco, si avvicinò all’orecchio e lui si spaventò e lei quasi teneramente sussurrò:

“Cinquanta.”

Lui la prese per una parola inventata e senza senso, sorrise, e la baciò.

Fuori Tempo, John.

2007-09-14T20:00:00.000+02:00

L'incontro

2007-09-10T11:30:00.000+02:00

E se domani-io non potessi-rivedere tee.
La canzone alla radio pareva una presa in giro.
La stava aspettando seduto al tavolino del bar già da mezz’ora e cominciava ad essere nervoso. Aveva chiesto lui quell’incontro e sapeva che più il tempo passava, più la tensione sarebbe salita e più avrebbe rischiato. Invece doveva essere calmo. Il suo sguardo, il suo timbro di voce avrebbero dovuto risultare sereni e tranquilli. Sapeva bene che questa era la sua ultima occasione per cercare di recuperare le cose, e si era ripetuto mentalmente tutto il discorso decine di volte. Un centinaio, forse.
Avrebbe dovuto essere perfetto.
Sandra lo aveva lasciato due mesi prima e lui aveva deciso che era giunto il momento di muoversi. Aveva deciso che erano ormai passati il tempo del dolore e quello dell’attesa e prima che arrivassero l’odio e l’ossessione le aveva chiesto un ultimo incontro, per parlare.
Lei glielo aveva concesso, magnanima.
Solo che era in ritardo e nonostante tutti i suoi sforzi il nervosismo cresceva. Soprattutto, doveva stare attento a non sudare.
NON sudare era l’imperativo categorico. Non poteva assolutamente permettersi di essere tradito dal suo sistema linfatico dopo tutto il lavoro e la fatica e il training per dominare sé stesso. Il sudore avrebbe reso evidente che lui era nervoso e il fatto che fosse nervoso avrebbe voluto dire che gli importava ancora troppo di lei e se lei avesse capito questo la sua unica chance sarebbe stata bruciata in partenza.
Poi doveva stare attento a non gesticolare troppo. E non avrebbe dovuto ordinare degli alcolici, ma un semplice caffè. Oppure un the, magari.

Arrivò a sorpresa mentre stava fissando una crepa sul muro.
“Scusa, scusa, è che non riuscivo a trovare parcheggio. E’ da tanto che sei qui?”
“Da Mercoledì” disse lui.
Lei sorrise, sedendosi. Bene –pensò lui– falle vedere che sei rilassato.
“Cosa prendi?”
“Mmh…un prosecco.”
Un prosecco? – pensò lui. Come un prosecco?
“E’ l’ora dell’aperitivo, no?” disse lei leggendogli nel pensiero.
L’appuntamento era per le cinque e mezza. E’ arrivata con quasi un’ora di ritardo. Ora dell’aperitivo.
“E tu che cosa prendi?”
“Un.. – non farlo! – una…birra. Media, grazie” fece alla cameriera.
“Allora?” disse lei. “Come stai?”
“Bene. Molto bene, grazie. E tu?”
Iniziò così, con una semplice domanda.
Sandra cominciò a parlare. E parlare. E parlare. Andò avanti per un tempo che gli sembrò interminabile raccontandogli delle sue difficoltà sul lavoro, di sua mamma che stava male, di Cinzia col nuovo ragazzo. Lui ascoltava o meglio faceva finta di. Cercava di fingersi interessato, di sostenere il suo sguardo, di sorseggiare la birra – che nel frattempo erano diventate due – leeentamente.
Nella testa continuava a ripetersi il discorso, in attesa del momento.
Ma Sandra non smetteva, non gli lasciava spazi, sembrava quasi lo facesse apposta. E lui avrebbe voluto interromperla, avrebbe voluto dirglielo. Adesso basta, parliamo di me, di ME, perdìo! Sono io quello ferito, sono io quello che deve ricostruirsi un’immagine ai tuoi occhi, quello che deve parlare, che deve vomitare fuori il discorso preparato appositamente per incuriosirti e per farmi rifulgere ai tuoi occhi sotto nuova luce. Fammi rifulgere, cazzo.
Ma niente, non c’era verso. Non l’aveva mai vista così, era come se gli si stesse accanendo contro. E lui stava iniziando a dimenticarsi pezzi del suo discorso, o meglio, non si ricordava come doveva iniziare, si era scordato le pause, le pause, fondamentali! Quando avrebbe dovuto farle, quante e dove. Stava iniziando ad andare in confusione, cercò più volte di ricostruire mentalmente la sequenza ma era difficile senza farsene accorgere e con lei che parlava.
“Hai caldo?”
La domanda arrivò improvvisa come dieci unghie che graffiano una lavagna.
“Eh?”
“Sei tutto rosso.”
Merda.
“No, è che. E’ la birra. Scusa, vado un attimo in bagno.”
Entrò in bagno e si guardò allo specchio. Aveva il viso completamente paonazzo e livido. Cazzo cazzo cazzo. Non era la birra, lo sapeva bene. Era la voglia che aveva di dire quello che doveva dire, erano le parole che se ne stavano giù compresse nello stomaco da settimane, era il desiderio bruciante di rivincita, di riaverla indietro. Era la voglia di avere nuovamente una possibilità. Solo che tutto, tutto stava andando per il verso sbagliato, non c’era nulla che stesse anche solo minimamente somigliando a come se l’era immaginata. Ma niente era perduto, ancora. Lui in fondo doveva ancora parlare. Ripassò velocemente il discorso davanti allo specchio. Si sciacquò accuratamente la faccia, tirò un bel respirò e uscì.
Al tavolo non c’era più nessuno.
Ispezionò rapidamente il locale e con la coda dell’occhio scòrse Sandra appena fuori dal bar che parlava al cellulare. Rideva. Ma non quelle risatine isteriche a cascatella che fanno tanto ragazza-bene. E nemmeno quelle risate di circostanza che a volte si fanno al telefono tanto l’interlocutore all’altro capo del filo non può vederci. No, no, niente di tutto questo. Sandra ri-de-va. Rideva forte, divertita e con gli occhi luccicanti. Quando stavano insieme non l’aveva mai vista ridere così, a parte i primi tempi. Ed era uscita fuori per telefonare.
Fu lì che capì, finalmente. Per la prima volta vide le cose in tutta la loro cristallina evidenza. E comprese di non aver mai avuto alcuna possibilità.
Prese la giacca, si alzò e andò verso il bancone. Pagò due birre e due prosecchi. Sandra, che da fuori non s’era accorta di niente, se lo vide arrivare incontro sorridente.
Lui si avvicinò a circa tre centimetri dalla faccia di lei scartando leggermente a sinistra. Lei non capiva e pensò volesse baciarla sulla guancia e istintivamente ruotò un po’ la testa e invece lui non fece nulla di tutto questo ma semplicemente, dentro al microfono del cellulare, disse:
“Trattala bene. O ti trovo.” Con una voce che Sandra non gli aveva sentito mai.
Poi le prese la testa, la tirò leggermente verso di sé e le diede un bacio sui capelli.
“Stai bene – disse – io sto bene, solo questo volevo dirti” e se ne andò lasciandola interdetta sulla porta con gli occhi sgranati e il telefono in mano.
Estrasse una sigaretta cinque passi dopo (si era ripromesso anche di non fumare) accendendola aspirò una boccata e voltò l’angolo del vicolo.

“Pronto? Pronto?? Che è successo??!! Chi era??” – urlava Cinzia dall’altro capo del telefono.
“Era Marco” disse Sandra. “Credo mi abbia appena lasciata.”
“Lasciata? Lui? Ma non l’avevi già lasciato tu, scusa?”
“Sì.” Disse Sandra.
Chiuse il telefono e iniziò a correre verso il vicolo come se improvvisamente ne andasse della sua vita.

L'amore sulla mano

2007-09-04T08:58:00.000+02:00

La ragazza non è bella.
Ha le spalle strette e i fianchi larghi ed è visibilmente sovrappeso. Non è alta. Ha i capelli molto corti, scuri.
Come se non bastasse è vestita male. Sprofondata in un maglione maschile color autunno, indossa jeans logori e vecchie scarpe da tennis.
Però ha belle mani e gli occhi che ridono e un bel sorriso. E questo è molto più che sufficiente, pensa Davide. Soprattutto con sei birre in corpo.
In fondo lui ha voglia solo di contatto fisico, di profumo di pelle di donna, di labbra morbide ma un po’ screpolate e di carezze.
Anche di un pompino, magari.
Davide ci sa fare. E la birra gli scioglie la lingua. La luna è in ciel e la festa è nel vivo, ma già un po’ calante. Condizioni ideali, capitano Kirk.
Davide si avvicina birra in mano, sigaretta nell’altra. Ha il tipico sguardo acquoso da sbarbo ubriaco ma rimane un gran bello sguardo, e lui lo sa.
Non perde tempo. Guarda la ragazza, ne butta lì una, la ragazza ride, fanno cin cin con le lattine e un quarto d’ora dopo sono seduti a parlare sotto un ulivo.
Davide non riesce a staccare gli occhi dagli occhi che ridono.
La ragazza non è bella.
Ma quando ride le sue guance fanno una fossetta. Una sola, a sinistra.
Davide sa che fra poco si baceranno.
Eppure.
Vuol far durare quei momenti più che può, godersi la fossetta, le mani che gesticolano e gli occhi che ridono.
Le sta raccontando di quella volta che lui e il Bazza son finiti nel lago con la vespa.
La ragazza non è bella, ma proprio per questo molto più donna. Ride, asseconda, ha i tempi giusti di una che ha imparato presto e sa concedersi solo quando vuole.
A un certo punto la ragazza dice “dammi la mano”. Davide esegue, lei la prende, stende bene il palmo e la osserva, scrupolosa.
“Ma guarda. E’ incredibile!” esclama sorpresa.
“Cosa?”
“Non hai la linea dell’amore.”
“Mi devo preoccupare?”
“No” dice la ragazza “ma forse mi devo preoccupare io” aggiunge ridendo.
Davide pensa che non se lo immagina proprio l’amore come una linea. Somiglia di più a un solido, secondo lui. Ma non lo dice a voce alta.
“Ho un’incredibile voglia di baciarti, ma se sto messo così male è meglio di no, a questo punto.” Dice Davide ridendo, un po’ brillo.
“Forse potresti provare, invece. Magari inizia a spuntarti qualcosa.” dice lei, stranamente seria.

La lingua della ragazza sa di birra, sigarette e vigorsol alla fragola tutti insieme.

Davide non ha l’amore sulla mano e la ragazza non è bella.
Ma per fortuna a qualcosa, dentro di loro, stasera non importa niente.